Она

Её комната наполнена едким дымом. Да, она снова курила, а если быть точнее - она и не переставала. Она любит, но знает, что вы никогда не будете вместе. Она глушит всю свою боль алкоголем, и пусть она просто подросток, но она любит. Каждый раз вечером она снимает маску жизнерадостной особы, которой всё равно на мнение окружающих, она холодна, но это всё маска, ни кто не знает, что там внутри, что скрывается в глубине её души. Она любит тебя, любит уже много лет, её любви хватило бы на вас двоих, но она умалчивает об этом. В её пепельнице тлеют сигареты, а точнее то, что от них осталось. В плеере играет всё та же музыка. Она молчит, но хочется кричать, кричать от боли. Но нет, она снова курит. Делает затяжку и запивает кофе. Это единственное удовольствие за много лет. А, нет... Есть ещё одно... Она любит смотреть на твою фотографию по ночам и представлять то, что никогда с вами не случится. Забавно получается: вы оба одиноки, но в ваших отношениях не будет пролога, эпилога... Такова судьба. И нет, она не усложняет, так и есть... По щекам катятся слёзы, слёзы горечи и боли - плачет душа. Кажется, она никого не полюбит так, как любит тебя. Ты никогда не узнаешь о её чувствах, а жаль... И тут стоило поставить точку, но нет никакой точки, запятой, или многоточия. Только пустота... Холодная, но такая жгучая. Она будет продолжать курить, пить кофе, смотреть на твоё фото - это вошло в привычку. А жаль... Но это единственная, великая радость в мире. В её мире. Это её любовь. Самая холодная, но такая жгучая.