Маски

«Протухло что-то в Шибусене, ой протухло…» – думалось Спириту, когда пресветлейшее начальство, отсутствовавшее в Академии в течение трех суток, тяжело ввалилось в Зал Смерти, бережно прижимая к груди подозрительный сверток. От Шинигами пахло грозой, дождем, сильной магией и… мокрыми пеленками? Оп-па на. Это настораживало. Даже не так. Пугало, давило на совесть, нервы – на что там еще можно надавить Мужчине – в Самом – Расцвете – Сил? И Спирит морщился, ерошил волосы, пытаясь вытрясти приставучие, мрачноватые мысли, да все обещал себе проводить больше времени с женой и дочкой, у которой как раз проходил пеленочно-памперсный период. А вот спросить, где носило Мастера, все не решался. Не задают такие вопросы Смерти. Не задают. А начальство тем временем неуклюже бухнулось в кресло, предварительно уложив ношу на столик, и приказало неожиданно бесцветным голосом: – Разверни. Спирит повиновался, мимоходом отметив, что хм… существо внутри вяло, но шевелилось. Нет, жутко Албану не было. Интересно? Возможно. За годы работы в паре с Шинигами он насмотрелся всякого, но... Когда сквозь полупрозрачную ткань проступили черно-белые волосы, интерес как-то поувял. Когда сверток недовольно закряхтел, отвечая на чужое прикосновение, Косе Смерти стало как-то не по себе. Когда то, что находилось внутри, с энтузиазмом ухватило Албана за палец, мужчина вдруг почувствовал, как начинает седеть. – И… кто это? Глупый вопрос. Ребенок, хоть и сильно смахивает на неведому зверушку. Пацан. Мелкий совсем – даже глаза потемнеть не успели. И смелый, зараза… вон как пялится. И… мокрый. Вот тут уж беда так беда. – Мой сын. Понял. Заткнулся. – А. Действительно, ну что тут такого? Ничто человеческое, включая способность к продолжению рода, Смерти, очевидно, не чуждо. – А звать как? Ответа не последовало. Маска, может, и осталась безучастной, но против шестого чувства, связи «Оружие – Мастер» да и инстинкта самосохранения не попрешь – вопрос поставил Шинигами в тупик. Мда. Печально все это. Коса Смерти мысленно схватился за голову – не видать ему премиальных, ох не видать… – Как звать? – когда над тобой внезапно, а самое главное, бесшумно, нависает двухметровое черно-белое нечто, можно и заикой ненароком стать. Но Албан привык. Ну… почти, поэтому даже не шарахнулся в сторону – только палец из цепких рук царственного наследника таки вынул. Мало ли – вон, начальство как хмурится… наверно. И над пацаном как-то странно склонилось. И бормочет что-то совсем уж подозрительное. – Как звать? Давай-ка вместе подумаем, Спирит-кун. «Подумать вместе» не получилось – не судьба. В непосредственной близости от начальства Спириту всегда соображалось с натягом, а эта маска… О да, маска. Желто-белая, плотная. То ли костяная, то ли фарфоровая – не разберешь. И жуткая до безумия. Вообще-то, с начальством, тем более, таким, положено ладить. И уважать. Или – как минимум – не бояться. Если с первыми двумя пунктами проблем не возникало, то третий не шел ни в какую – нет, сам по себе Шинигами к реакции «паника-паника» не располагал, даже наоборот, но было в нем все же что-то неуловимо ужасное – что-то, заставляющее младшекурсников реветь и завешивать на ночь все зеркала. Нет, конечно, с первого дня учебы им внушали, что бояться главы Шибусена не нужно, что он-то как раз и есть гарант общих «благ и безопасности», что в случае чего именно Шинигами направит Оружий и Повелителей на бой с Кишином, ведьмами и тому подобной нечистью, но без толку. Да и действительно, если взрослый человек, Коса Смерти до сих пор опасается собственного начальства, то что взять с ребенка? – Так что думаешь? – Эм… Смерть-Младший? – нашелся с ответом Спирит. – Кид. Да, именно. Кид. Малой подозрительно уставился на протянутую к нему ладонь, перевел взгляд на Отца и громко разревелся. - Переодень его, - издалека посоветовал Шинигами. Приказы начальства не обсуждались, и Спирит нехотя поплелся на другой край переоборудованной комнаты Смерти. - А может, вы сами… того? - мараться совершенно не хотелось. Да и брать ребенка на руки после бессонной ночи у кровати дочери было попросту опасно. - Ты справишься. Давай, я в тебя верю. Уже несколько месяцев Албан раз за разом, методично и особо не напрягаясь, ставил на место крышу. Однако крыша на месте стоять не желала и так же стабильно, шурша черепицей, шифером и прочими покрытиями, неспеша съезжала прочь, оставляя бедного-несчастного Косу Смерти напару с бутылем дешевого горячительного и ненавистью ко всему человечеству. …Присыпка была везде. В ботинках, карманах брюк, пиджака, отворотах рукавов – даже в волосах. И черта с два ведь докажешь жене, что это не пудра! А еще благоверная отказывалась верить, что возвращается за полночь супруг совсем не по вине официанток из ближайшей к Академии забегаловки – нет, может, и случалось пару раз, но дневать и ночевать в Шибусене Спириту приходилось совсем по другой причине. В конце-концов, он и рад был бы приходить домой хоть чуть раньше, но… Дома его ждали какой-никакой ужин, жена и дочь, к тому времени уже разучившая пару слов. А про Шибусен Албану снились кошмары, в которых все чаще фигурировали Кишин, мокрые пеленки и сынишка Шинигами. Нет, вообще-то он не был плохим. Пацан как пацан - на взгляд Косы Смерти, еще год назад втихую мечтавшем о сыне, очень даже ничего. Приставучий, правда. Громкий. И взгляд у него был какой-то… совсем не детский, что ли. Но одно дело – любоваться на чудо природы издалека, а другое - сидеть с ним в режиме 24/7 под пристальным надзором изрядно приунывшего начальства, которое к собственному наследнику по некоторым причинам не приближалось. По одной – единственной, если точнее. Зато чрезвычайно веской. Вкратце – малой Отца попросту боялся. До соплей и слез. И поделать с этим ничего было нельзя. Хотя… Мысль, поистине спасительная, пришла к Спириту случайно, если вспомнить - как раз у одного из уличных развалов. Торговали масками: детскими, театральными, карнавальными… да любыми. Маски. Уболтать Шинигами - проще простого. Выкупить все, что более-менее подходило для гм, имиджа главы Шибусена - сложнее: Албана так и подмывало вручить ему либо Чумного Доктора, либо во-о-он то красно-зелено-белое пернатое произведение альтернативной культуры из дальнего угла. А разложить все добытое перед Кидом, предоставив тому полную свободу выбора, было делом техники. Странно, они, наверно, смотрелись со стороны: рыжий Коса Смерти, сама Смерть, как бы невзначай подглядывающая из-за зеркала, ребенок и восемь масок на полу. А если добавить, что первый пошатывался, второй ощутимо нервничал, а третий увлеченно что-то тарабарил себе под нос, картинка получалась еще более специфической. Зато маски были довольны всем. Пестрые и черно-белые, фарфоровые и стеклянные – особенно выделялась та, справа: острые, резные края, закругленный верх и прорези вместо глаз. «Куда лучше черепоподобного кошмара, лет двести назад заставлявшего икать всех окрестных ведьм», - заключил еще недавно Спирит и переложил ее в первый ряд. И не прогадал. ...Смерть, которая вертится перед зеркалом – это еще полбеды. А вот счастливая… счастливый Смерть, выражающий эмоции на чистейшем сленге – зрелище не менее убийственное, чем абсолютно спокойный Кид у него под ногами. Спирит глубоко вдохнул, еще раз убедился в реальности происходящего и выдохнул. А теперь - домой. К жене и дочке. Отсыпаться. Фух.