Смерть

Я лежал посреди городской площади и ждал смерти. Моя шинель промокла до нитки под проливным дождём, сапог на мне уже не было, а рядом лежали треснувшие карманные часы, если какой-нибудь бродяга ещё не подобрал их для себя. Я лежал, и мои остекленевшие глаза уставились в небо. Капли больно били по лицу, но мне было всё равно. Я слышал спешные шаги аристократа, которого погода застала врасплох, неторопливую и тяжёлую поступь рабочего, ворочавшего тяжёлые мешки под строгим надзором купца, размеренный цокот копыт и следующий за ним скрип колёс. А кем был я? Солидный особняк, возвышавшийся над скромностью окрестных домишек, принадлежал мне. Моему счёту в банке пусть и не завидовали короли, но любой несчастный предприниматель с радостью бы выменял свою душу на такие деньги. Но это всё уже было не важно. Я лежал на мостовой и ждал смерти. И она непременно навестит меня. В тумане кучер не заметит моего тела, проехав напрямик по моим костям. Голодные крысы, выбравшись из канавы, унесут меня с собой. Мясник-людоед ненавязчиво предложит пройтись до его заведения. В конце концов, ноябрьские холода сделают своё дело. Скоро меня не станет. Одним телом, топчущим землю, будет меньше. С утра мои останки столкнёт в кювет прохожий жандарм без всяких разбирательств, и на этом кончится моя история. Лишь какая-то дама за обедом спросит своего кавалера: «Помнишь того странного мужчину, который лежал посреди городской площади?». А он ответит: «Нет, не помню». И растворится мой призрак в веках, будто бы его и не было.