Голые ветки деревьев, напоминающие руки страдающей девицы, которая в порыве эмоций драматически заламывает конечности, тянутся прямо к людям, будто моля хоть на секунду остановиться и присмотреться. Или это я сейчас похож на меланхоличную девчонку? А что, я же психопат. Вы,
мой дорогой доктор, исчезли, забрав и сердце, и сознание, так почему бы мне не вести себя по ситуации?
Так. Я обещал себе, что эта прогулка будет посвящена природе, а не тебе.
«Тебе и так принадлежат каждые миллисекунды моей жизни, каждые закоулки моего сознания и фриковского мышления.
Уйди. Или возвращайся
навсегда,
во плоти, а не в моих страданиях», — обращаюсь к нему.
Знаю точно, этот монолог мой доктор, мудрый и вечно молчаливый, обязательно услышит и сразу всё поймет, хоть и виду не подаст.
Случайно произношу вслух: «Соберись, тряпка». Удивлённые взгляды безликих прохожих. «Абстрагируйся, отвлекись на деревья», — всё те же указания, только уже мысленно.
Да, деревья. Как-то неожиданно они сбросили последнюю листву. В который раз я не замечаю ничего в окружающем мире, несмотря на то, что в личной вселенной совсем ничего не происходит.
Вдох, выдох. Лёгкие наполнились холодным и влажным утренним воздухом. Туман, точно ядовитый дым, заставляет моё тело биться крупной дрожью.
Хочется укутаться посильнее, да вот только мы с пальто уже и так неразлучны, как Сиамские близнецы. Кажется, даже моему кашемировому товарищу сейчас жутко зябко. Ну вот, предмет одежды у меня уже одушевлённый. Что творит осень с моими мыслями?
Уж лучше терять последние крохи адекватности, чем опять думать о твоём пальто. И о рубашках с жилетками. Да, весь твой гардероб всегда был совершенен и притягателен, как запретный плод. Хотя, к чему ложь, мой дорогой психотерапевт, ведь правила никто не отменял.
Вы, мистер, именно вы были тем самым совершенством, запретным плодом и Богом в одном лице.
«Были, были, были…». Мысли градом и порывами ветра бушуют в моей голове. Какая плохая была идея прогуляться. Сумасшествие дома ничем не отличается от безумия посреди этой утренней улицы. Там сочувствующие взгляды собак, тут безразличные, с примесью отвращения и удивления взоры прохожих. Всё гармонично, так и должно быть.
Сухие листья засыпают старательно украшенные к Хэллоуину газоны.
«А что, если мой демон, привидение из прошлого придёт хотя бы сегодня?». Медленно и обессилено оборачиваюсь, осматриваю улицу. Без надежды и ожидания, просто, чтобы не упасть прямо тут. Возле этой тыквы и оранжевых свечек. Чёртов праздник. Какое, нахрен, веселье может быть в разбитом мире?» В
моём разбитом мире.
«Верните мой кошмар вашей любви, боль ваших ласк, дорогой доктор. Сегодня праздник нечисти, в эту ночь можно».
Только бы не упасть.
Нет, упасть. Только не так, как в злополучный вечер, когда ты принял нападение Долархайда на себя. Проклятый дракон сжёг всю мою галактику в одно мгновение: когда уставшее сердце с силой выталкивало брызги тёмной жидкости из твоих на освящённую луной траву и мои руки. Но земля недостойна впитывать кровь, которая кислотой изувечила меня на всю оставшуюся жизнь, так что главный орган очень скоро перестал работать.
Взорвались звёзды, сгорели планеты. Ничего примечательного. Тысячи людей умирают ежесекундно, в этот раз общество выиграло: погибло две угрозы для его спокойствия и безопасности.
А еще погиб я. Но по какой-то ошибке тело всё ещё двигается. Может, я - один из толпы наряженных детишек, которые вскоре заполнят улицы? Ходячий мертвец? Живой зомби?
«Упасть. Упасть, чтобы больше никогда не подниматься».
Придите, мой дорогой Кошмар, наполните ночь ужасом, у вас всегда это отлично получалось.
«Свершите последнее выступление, и пусть мой уставший дух наконец-то отправиться туда, где его уже заждались лица из кошмаров», — завершаю этот бредовый диалог, чтобы вскоре начать новый. И так до бесконечности. Или конца. Сам не знаю. Надеюсь, финал уже близок.
«Пора, мой кровожадный Потрошитель», — смотрю, как ветер задувает огонь свечи, — «Символично».
«Вы в ответе за тех, чьё сердце не только не вылечили, но и уничтожили.
Пора, мой призрачный доктор».
Закутываюсь в пальто сильнее, в надежде спрятаться от мира, раствориться в вашем парфюме.
«Поспешите, Ганнибал. Наш конец уже и так слишком затянулся».
