Об истинной красоте

Они сидят в полутемной лаборатории, глядя на догорающие угли в жаровне. Работа на сегодня закончена, и граф вполне доволен результатом. — Знаешь, когда ты по-настоящему красив? — руки Вольфганга почти невесомо гладят его по плечам. — Когда? — чуть улыбается граф, приподнимая голову. Он чувствует тепло от его прикосновений. Сперва почти заметное, но постепенно охватывающее тело, переходящее в жар. Вольфганг смотрит на него, чуть склонив голову набок. Пальцы поднимаются выше, касаясь скул. Граф на мгновение замирает, прикрывает глаза и медленно запрокидывает голову. Он чувствует, как пальцы гладят его кожу, и тепло, кажется, проникает в само его сердце. — Когда ты чувствуешь себя счастливым, — тихо отвечает Вольфганг. — Совсем как сейчас. Он развязывает шейный платок, расстегивает рубашку графа. Ладони Вольфганга ложатся на его грудь, медленно гладят, скользя вверх. Пальцы задевают соски, граф вздрагивает и тянется к его рукам. Дыхание Вольфганга опаляет его шею, и тот обнимает алхимика сам. Граф не открывает глаз, но кожей чувствует его улыбку. Шепот Вольфганга становится горячее, лаская его слух. — Тогда ты прекрасен, — едва слышно произносит он, притягивая любовника к себе. — И равных тебе просто нет. Граф улыбается, довольно, открыто, прежде чем поцеловать Вольфганга. Граф не желает возражать, понимая, насколько тот прав.