Часть 1
22 ноября 2015 г. в 12:24
Я никогда не была на похоронах.
Обманчиво-желтое солнце колышется в небе, как потерянное. Оно то прячется за тучами, то выглядывает вновь, роняя золотые капли на влажную от недавнего дождя траву. Стеклянные листья, переливаясь изумрудом и малахитом, протяжно и радостно звенят, словно бы общаясь с окружающим их миром на своем, беззаботном языке.
Я представляла все иначе...
Конец мая, но погода по-летнему тёплая, а день по-волшебному чудесен. Мягкий утренний дождь, аромат булочек и кофе в сонных переулках, тонкий людской ручеек на сухом, потрескавшемся асфальте, нежный ветер в полдень, запах полуфабрикатов на старых офисных столах, россыпь первых звезд, усталые переливы гитары где-то за городом...
Смерть в конце весны?
Обидно-то как.
Ну неужели это все может происходить... со мной?
Вот тут, в этой комнате, царит полнейший беспорядок. Крошки печенья на светлой столешнице и на кожаном стуле, забытая на комоде чашка с недопитым чаем и плавающим в нем кусочком лимона, упавшая с разобранной кровати книга в цветастой обложке, клавиатура возле компьютера, обросшая пылью аккурат вокруг кнопок...
Она ушла отсюда два дня назад, спеша на вечерние занятия в школу.
Кто же знал, кто же знал?..
Это несправедливо... Почему я, а не кто-то другой?
На небе - скорлупа из туч.
Под небом - счастливые люди.
На уставшем от майской жары асфальте - нелепые кляксы то и дело вздрагивающих от чужих шагов луж. Кинотеатры, рестораны, музеи, театры, жилые дома битком набиты людьми, спасающимися от непогоды.
Они смеются и улыбаются, они грустят и плачут. Они наслаждаются дождем, они ненавидят его. Они ждут зиму, они наслаждаются летом. Они поют песни, они читают книги, они обнимаются, они разговаривают, они...
Они не хотят умирать.
Я ничего, ничего не успела!..
Спустя девять дней расцвело лето.
...Под лазурным небом - белый мрамор, окутанный солнечным сиянием. Люди толпятся около небольшого надгробия, складывая рядом с ним свежие цветы. На их лицах - восковая печать скорби, на их щеках - соленые дорожки слез.
Они подавлены, они не верят в случившееся, они скучают...
Они понимают, что они - счастливы.
Счастливы тем, что живы.
Я правда раньше не была на похоронах. Но какая ирония...
Мои собственные стали для меня первыми.
И последними.