Плач, тебе можно

Музыка льётся из наушников словами, ритмами, аккордами, разливаясь по телу, заполняя своим смыслом душу, насыщая мысли, течёт жидким металлом по венам, разрывая виски, и сердце бьётся в такт песне. Можно не думать, что идёшь ты под дождём, что город почти пуст в этот весенний вечер, можно забыть, что ты ненавидишь весну. Нужно раствориться в смысле очередной песни. Она на другом языке – ты все песни слушаешь на других языках, тебе кажется, что в них больше логики и смысла. Плейлист заслушан до дыр, и ты с лёгкостью можешь назвать следующий трек и вспомнить его слова. Это правильно. В небольшом перерыве между песнями ты слышишь рёв проезжающей мимо машины и мат незадачливого прохожего, который толи зонт забыл, толи его обрызгала эта самая машина. Отмечаешь, что мокрая футболка неприятно липнет к замёрзшему телу, а волосы похожи на плети. Плевать. Звучит новый трек, и ты снова погружаешься в свой мир музыки, ритма, децибел, которые стучат в висках бешеными молотками. Под такую музыку не танцуют, её слушают, понимают, под неё думают. Так тебе кажется. Ты бредёшь по городу и думаешь, что ты ненавидишь весну, потому что ты ненавидишь слёзы. Ты думаешь, что ты сильная и природа должна быть сильной, что она не имеет права плакать. Ты думаешь, что капли на лице так похожи на слёзы. Ты думаешь, что любишь чёртов дождь, потому что он смывает всю лишнюю краску с города и тебя самой. Здания перестают быть помпезно красивыми, становясь серыми, невзрачными, холодными и сырыми – настоящими. Огни витрин и фонари перестают казаться яркими и привлекательными, становясь тусклыми еле пробивающимися сквозь завесу дождя. А ты…ты перестаёшь быть наглой и независимой, становясь ранимой, потерянной, грустной. Сейчас ты можешь не сдерживать эмоций, но молчишь, растворяясь в музыке, идёшь медленно, хотя могла бы бежать. Ты думаешь, что природный дождь смывает только внешние краски, а его лужи легко высушит солнце, зато тот дождь, что непрерывным ливнем льёт в твоей душе, делает сильнее, закаляет и его лужи никогда не высохнут, потому что там нет солнца. В очередном перерыве ты понимаешь, что зашла в парк и садишься на скамейку. Холодно. Мокро. Противно. Плевать. Начинается новая песня, и ты уже ни о чём не думаешь. На смену мыслям приходит равнодушие, понимание, горечь. Под такую музыку плачут, расстаются, прощаются, чтобы уже не вернуться, но какая сейчас разница? Ты отдаёшься во власть гитарных аккордов – рок. Ты часто слушаешь тяжёлый, заграничный рок. С ним проще, понятнее, приятнее. Сейчас ты сидишь и смотришь на полную, такую яркую луну. Дождь уже кончился, и на небе появилась твоя единственная, молчаливая советница. Других ты не хочешь грузить своими проблемами. Правильно. Ты добрая, а я знаю все твои секреты, мысли и чувства. Ты добрая, а я – нет. Я твоё альтер эго. Ты боишься меня. Правильно. Иногда, я беру контроль над твоим сознанием, и тогда ты становишься опасной, способной убить и причинить боль. Ты не хочешь об этом думать. В отличие от тебя, я действительно сильная. Когда-нибудь ты попросишь о помощи, потому что в жестокости реального мира людям добрым не выжить, и я помогу, но будь готова к боли, потому что я, в отличие от тебя, её не боюсь. Когда-нибудь ты будешь сидеть здесь, на моём месте, под тёплым солнцем и слушать свой любимый заграничный рок, а я буду ходить под дождём и думать, что любой мой враг должен быть уничтожен. А пока плач, потому что ты добрая и слабая, а я посижу здесь под этим бесконечным дождём, послушаю твою любимую музыку и подожду. Я умею ждать, особенно тогда, когда осталось совсем чуть – чуть. Плач, тебе можно, пока.