к Бриссендену

вы правы были, друг, а я дурак, поверить людям — смогут оценить, ваш труд, вашу поэзию, они, втоптали в грязь красоты каждой строк. я был не прав, мне совестно, и горько, и смешно. мой грех, терзает душу как кинжал… ваши глаза мерещатся везде. о, как слепа же вера у глупца, с дурной руки приведшая к тому, что «эфемериды» тонкая краса была облита грязью — весь наш мир смеялся над прекрасным… вы говорили мне — презренному уму, что не для публикации — себя, писали вы прекрасные стихи. я оскорбил вас добрый-добрый друг, я предал вас, и память — горе мне. я думал будет лучшее из дел, которое бы в жизни сотворял. наивный или глупый человек, я сам был из низов и знал же, знал, как жалок, мерзок, грязен это век, который люд наш с вами воспитал. теперь просить прощенья поздно мне, но полно — это все моя вина. Виновный. Мартин Иден. P.S. наверно — точно — больше ваш не друг.