Бедный мой.

А ближе к вечеру Ты вернёшься Измученным и изувеченным, Злым конечно,и истраченным, Звезды млечные станут обычными, Отношения личные публичными, Ты вернёшься измученным и искалеченным, Не нервничай, Но это ошибочно. Ты слушал Бродского , Не выходил из комнаты, Верил Сплину и знал,что выхода нет. Шипку не курил,чего же ты ? Неужели не хватило на пачку сигарет? Хотя правильно, Где ты,а где Болгария,а? Утопия. Ты вернёшься Искалечанный И с грустью обвенчанный, Раскачанный, Страданиями выкачанный, Усталый и голодный. Ни на что не способный и не годный, С ногами холодными, И простуженный В сапогах рваных и не модных, Никому никогда не нужный. Чего же ты? Ты придёшь убитый и Богом забытый, От рук кредиторов в угол забитый, Сердитый и месяц не бритый, Скрытый физически и морально, Ты выпьешь воды из под крана, Ляжешь спать,и это нормально. Ладно. А потом? Ты выйдешь на улицу, Такой же измученный и изувеченный, Встретишь первую любовь, Вспомнишь её обещания "навечно" И это тоже беда, Она стоит в тобою купленном сарафане. Собака. И говорит другому "навсегда" Смешно,однако. И ничуть не странно, Конечно после такого вечера, Ты снова вернёшься злым и искалеченным, И так до конца твоей жизни, Зайди и спрячься в любой близ стоящий дом, Вдохни пустые стены,пусти свой стон, Ты Обречен.