я закончусь твоим шепотом.

Я волком у твоей двери, полкой над твоей кроватью, где хранится старое, уже без рамки, фото обнимающихся братьев. Не дёргая ручки, я тихо сижу и скулю, как дворняга, а люди прохожие принимают меня за больного, безуспешно призывая к порядку. Я, в отличии от их представления, знаю, что значит правильно, хоть и не жил, наверное, жизнью праведной. Запястье имеет привкус металлической стружки, дни меняются, строки плавятся, а перо сменяет ядовитая кружка. Я на теле вырезаю следы твоих прикосновений, твоих поцелуев, твоих слов, хочу, чтобы ты - навсегда, такой и останешься, но сама ты всё дальше от моих берегов. Я в тебе вижу всё, ну а ты во мне - бесконечное буйство, как там Бродский писал: "Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве". Я сижу у двери, и ключи мне царапают обожженные холодом пальцы, мне прохожие люди кричат, а я зажимаю уши, не желая сдаваться. Я твой волк, твоя полка над кроватью, твоя запрятанная под спокойствием искра горящая. На тех фото - братья, это не мы, не персонажи, а мы - настоящие.