я закончусь твоим шепотом.

Я стал похож на похоронную процессию, но хочу, чтобы ты торжествовала. Ненавидь меня, обозлись. Я шествую по городу в своём маленьком гробу, дожидаясь сожжения. Процессия крыс. Откройте крышку, там горстка пепла с привкусом гари - выкури. Зданий вокруг слишком много, но я по кругу возвращаюсь к твоему дому, там оставляю себя жёлтым, похожим больше на вечную кому, которая скоро приведёт к отключке. Уходи, уходи из моей головы, из моей жизни, из моих линий, уходи из моих воспоминаний, уходи мирно, я прошу, уходи, уходи из прозы, уходи из моего дождя, уходи из гроз, уходи, убирайся, прочь, уходи, пока солнце над горизонтом слепит глаза, уходи, когда ночь, уходи из моих касаний к другим, уходи из моих слов, прочь, прочь из моих вен больных, убирайся из моих стихов. При смешении наших красок получается поражённое небо, оно умирает, как будто, дни его сочтены, в нём видятся отражения желтых колосьев пшеничного хлеба и ярко-зелёной хны. Вырисовывается картина на холсте: похоронная процессия со мной и тобой в конце, идём через поле, рядом устье рек. Вдруг все остановятся, глаза устремляя вверх на небо, что мы с тобой запачкали: ты своим зеленым-оставь-меня-ты,-чёртов, и я своим жёлтым-я-до-смерти-мёртвый.