Часть 1
9 ноября 2015 г. в 10:22
Вольный художник, белый холст пред тобой,
По нему бездумно водишь уставшей рукой,
Взгляд потухший, больше нет в нем былого огня.
В реальности, делах, потерял ты себя.
Закрываешь глаза, но нет мыслей витража,
Нет того волшебного, как из сказки, стекла
Не восполнен твой мозг новой картиной,
Душа и воображения, ушли… Покинув.
Что с тобой мой художник, мой творец?
Как открыть в тебе, тот сокровенный ларец?
Как пробиться сквозь стену холода и боли?
И как это сделать, не присыпав на раны щепотку соли?
Художник… Вложу в руку твою кисть мечты,
И прошепчу на ушко тихонько: «Твори!
Я верю в тебя и твой безграничный талант!
Ведь ты — красок виртуоз и музыкант!»