Смерть

Ты лежишь, тяжелым дыханием отягощая свою грудь. Под тобой лишь размокшая после дождя земля и твоя же смелая кровь. Твой взор обращен в небо... ты уже догадываешься, что песок в твоих часах почти утек... Я подхожу ближе... Ты из последних сил приподнимаешь голову, чтобы посмотреть, кто стоит над тобой... и твои глаза заволакивает ужас. Что видишь ты, человек? Нечто женщинообразное, в черных лохмотьях... почему-то со скрипкой? Человек, тебя не удивляет, что вместо косы у меня скрипка? Нет, ты даже не замечаешь этого, что естественно, ибо твой искаженный паникой взгляд неровно скользит по лицу, безобразность которого находится на самой границе самых безумных людских фантазий... Ты отползаешь назад, невесть откуда взяв на это силы. Не от меня тебе следовало бы сбегать, человек. Ты сам просыпал свой песок раньше срока. Я пришла лишь перевернуть твои часы. И тут твои силы подводят тебя, ты падаешь. Твое дыхание становится тише, голова устало откидывается набок. Ты исчерпал свой страх... и свой песок. Я поднимаю свой инструмент, провожу смычком по струнам. Ты усмехаешься. Да, человек, нет скрипки более прекрасной, слушай же... живым дано слышать ее лишь дважды: в их начале и в их конце... Ты поднимаешь веки и, продолжая улыбаться, удивленно смотришь на меня. Что, человек, твое зрение воротило четкость? И что же ты видишь вместо безобразного существа в черном плаще? Ты видел не меня, человек. Ты видел лишь то, что образом сотворили люди. А сейчас ты зришь меня... Ты поднимаешься, дивуясь, как легко это дается. Что? Боли больше нет? Идем со мной. Ты оглянешься назад. А я отвечу: - Не смотри. Не воротишься. Песок истек. Твое тело останется лежать на сырой земле... Твой разум останется лежать на сырой земле... Ты спросишь про душу, а я отвечу: - Что называешь "душой", человек? Твои ноги мягко ступают по влажной траве, не пригибая ни листочка. Я разворачиваюсь, и продолжая играть на своей скрипке, иду. Мой длинный белый саванн стелется по травам. Я знаю, ты следуешь за мной... Ты спросишь: - Почему ты так прекрасна? Я отвечу: - Все боги прекрасны. Ты удивишься: - Но ты же демон, демон смерти! Я улыбнусь: - Я - богиня Мара, и я же - богиня Мокошь у славян, Прозерпина и Деметра, Атропос и Кротос у греков, Кали и Деви у индусов, Хелла и Фрия у скандинавов... Ты думаешь, я смерть, но я - суть жизнь. - Но ты приносишь смерть... - Вновь возразишь мне ты. - Что есть смерть, человек? - Вопрошу я в ответ. - Смерть - лишь прекращение жизни. Но жизнь не исчезает в никуда и не берется из ниоткуда. Я - переносящая жизнь. - Похоже на закон сохранения энергии. - Усмехнешься ты, отдав дань научной эпохе... А я, улыбнувшись, продолжу играть, ведя тебя по своим следам на лунной дорожке. Вы, люди, такие странные создания... Ты снова спросишь: - Но ведь ты сотворила смерть? Я усмехнусь: - Лучше спроси об этом у вольвокса. А ты идешь следом, прислушиваясь к скрипке... Твой взор падет на россыпи звезд над головой. Они всегда были тут, человек, ты не видел? Мало, кто видел... Ты спросишь: - А куда мы идем? И скрипка пропоет в ответ: -"Туда, откуда все начинается и куда все уходит". Ты спросишь: - А почему ты со скрипкой? И я промолвлю, словно, о другом: - Слышишь, как поет жизнь? Ты спросишь: - Почему мне уже не больно? И я отвечу: - Потому что тело твое и разум твой остались лежать на сырой земле. Ты спросишь: - Но что же я такое, в таком случае? И я рассмеюсь озерным звоном: - Ты - моя музыка. Ты спросишь: - Что же теперь со мной будет?... Но ты не спросишь, ведь твой разум остался лежать на сырой земле...