Соломенное утро

Её волосы пахнут летом. Не оплавившимся мегаполисом, насквозь пропитанным смрадом кипящего асфальта и подземного ветра, рвущегося на волю сквозь ржавые вентиляционные решетки. Не раскаленной степной пылью, несущейся над потрескавшейся пустынной дорогой, ровной как стрела, где-нибудь в самом сердце соседнего континента. Она пахнет настоящим летом. Родным, ярким, солнечным, давно забытым. Летом из счастливого и далекого детства, когда мне не нужно просыпаться под пронзительное верещание ненавистного будильника, разводить в кружке гранулированную коричневую бурду и идти воевать со всем миром в течение восьми часов плюс дорога в оба конца. Летом, в котором у меня есть любимые качели на суку мощной старой яблони, медовая земляника в лесу, что в двух шагах от бабушкиного домика, парное молоко из-под коровы с добрыми глупыми глазами и ледяная речка, в которую можно нырять с разбегу вместе с соседским конопатым пацаном. Летом, в котором у меня есть своё особое место в лесу, где деревья-великаны собрались в огромный шатёр и ласковое солнце проникает сквозь пестрый купол, освещая пахучую густую траву. Где лениво гудят усталые пчелы и заливается трелями скрывшаяся в листве от любопытных глаз коноплянка. Она пахнет именно этим летом. Я осторожно обнимаю её и чувствую, как в нескольких сантиметрах от меня размеренно бьётся доброе и чистое сердце. Скоро ты проснёшься, смешно сморщишь нос и посмотришь на меня яркими синими глазами из-под пушистых ресниц, а я не смогу сдержаться и неловко поцелую твои веки и губы, потому что не умею по-другому сказать то, что чувствую. Но пока что ты спишь, и я не хочу будить моё маленькое чудо соломенного цвета. Моё чудо, пахнущее летом. Я люблю тебя.