Часть 1
11 ноября 2015 г. в 18:07
Эта осень не душит, не дарит истерик и слёз,
Она просто рисует на коже узоры ножом…
Она громко хохочет, играет и песни поёт,
Шепча на ухо мне: «Давай беды забудем, сожжём».
Она просит взять в руки себя. И в порядке держать:
Голову, мысли, улыбки, слова и мечты…
Она учит меня, умоляет чуть-чуть подождать,
Чтобы позже увидеть аспекты её красоты…
Но мне страшно молчать. И кричать. И идти в пустоту,
Под ногами пиная мёртвых её сыновей…
Мне бы воздух вдохнуть раскалённый, поверив в мечту,
Научившись при этом… Больше не верить в людей.
Научившись не плакать, не биться об стену. А ждать…
Просто. Спокойно. Без лишних истерик и лжи.
Позабыть бы навек иголки, как ёж распускать,
Ведь давно в руках только… Острые бритвы-ножи.
И теперь наплевать… До дрожи, до тошноты
На всех милых и верных, которые рядом идут.
Мне казалось, что я… Опять забываю друзей,
Но «друзья» и не вспомнят, как меня всё же зовут.
Это к лучшему, знаешь. Мне, кажется, именно так.
Дальше мрак беспросветный, но он уже будто бы приз.
Эта осень не душит, она, по идее, пустяк,
Но почему-то… Тянет канатами вниз.