Стайлзу нужно

Луна прокляла меня. Каждый раз в постели перед сном пытаясь уснуть и не проснуться я подхожу к заветной пропасти так близко. Но мгновение, и что-то отбрасывает меня от нее. И так снова и снова, пока есть силы и терпение. Когда совсем невмоготу я плюю на эти тщетные попытки. Включаю иксбокс или начинаю учить до утра. И, как правило, на следующий день я засыпаю ровно в девять. Забываюсь крепким сном на долгих 12 часов. Иногда план не срабатывает. Как сейчас. Проезжающие мимо дома редкие машины отбрасывают свет своих фонарей и они озаряют мою комнату. Часы на стене тикают привычно-раздражающе. Полная луна висит высоко-высоко в небе. Прекрасная в своем одиночестве. Луна прокляла меня. В такие моменты не помогает ничего. Ни иксбокс, ни чтение, ни считание овец. Даже приходила идея сходить в душ и подрочить. Но сил не было даже на то, что бы встать. И вот, наши дела слишком плохи. Воспаленные глаза открыты почти на выкате. Простыни смяты. Волосы ежиком в разные стороны. Картина Репина "приплыли". Просто потрясающе, Стайлз. Интернетные форумы утверждают, что подобное состояние может быть вызвано продолжительным стрессом, чувством тревоги и, скорее всего, сбоем гормонов. Надо же, три из трех. Мелатонин, сука, с хрена ли ты не вырабатываешься? Такие проблемы советуют решать посредством правильного питания, продолжительными прогулками на свежем воздухе и исключением всех раздражающих факторов. Ага, щас. Бейкон Хиллс и дня не переживет без канимы, ногицуне, стаи альф, безумного друида, да и мало ли чего еще. Не раз Стайлз обнаруживал себя в критическом состоянии. У него были сны во снах, видения и ночные кошмары. Он терял и находил свой якорь. Поначалу это была Лидия, потом отец. Теперь это не помогает. Была вещь, в которой он очень не хотел признаваться самому себе. Он боялся. Страх сковывал его. Оседал липкой коркой на спине, связывал по рукам и ногам. Он больше не мог даже кричать. С каждым днем Стайлз все больше походил на тряпичную куклу. На сарказм уже не было сил. Он хотел перестать бояться. Перестать неметь перед естественной возможностью умереть от руки какой-нибудь сверхестественной твари. Потому что подобное уже стало обыденным. Как глоток воздуха, как запах мокрого асфальта после дождя, как утренняя чашка кофе. Это практически не имело значения. Не должно было иметь значение. Не для человека, пережившего столько дерьма. Стайлзу нужна защита. Надежная и постоянная. Такая, которую он сам ни себе, ни другим не может обеспечить. Зверь на коротком поводке. Свирепый и послушный. Волк. И когда терять уже совсем нечего, пальцы на автомате набирают знакомый номер. Номер, ассоциируемый с последним отчаянным шансом на возврат в привычное русло. Такое случалось не раз и не два. И это всегда было единственным верным решением. Два продолжительных гудка. - Алло? - Здравствуй, волче. Ты не поверишь. На том конце слышны раздраженные утомленные стоны. Выдох. - Буду через 10 минут. Луна прокляла меня. Теперь я засыпаю только если рядом со мной мой волк.