Там, за Порогом

Убить в себе мистику легко. Можно просто ей не заниматься и о ней не думать. Не самый надёжный способ, но самый простой, и точно не дающий ей развиться. Можно - в неё не верить. Просто. Но уже требует усилий - вера, как и не-вера, требует усилий. Не каждый справится - да, впрочем, как и любой способ, не работает у всех одинаково и идеально. Ведь каждому - своё?.. А можно попытаться её рационализировать. Втиснуть в узкие рамки придуманного мира, того мира, что внутри твоей головы, безжалостно отсекая невлезающее и додумывая недостающее, вместо того, чтобы принимать, использовать и показывать в полном, черт побери, полном объеме, во всей её полноте... И это точно так же её убьёт. В конце концов, медсканер или нейрофизиолог лишь задумчиво констатируют полную развязку активных нейросетей в мозгу и неактивных контуров управления Тенью. Причём даже нельзя сказать, что это все способы, которыми можно лишить себя мистической возможности.. Но точно так же в себе можно убить чувства и разум, две других возможности. Ничего сложного. Чувства можно убить вместе с эмпатией, отказывая существам вокруг в праве чувствовать вообще, или - куда опаснее - в праве чувствовать что-то другое, чем то, что придумалось в уютном мире, том самом, что внутри твоей головы: “Ты должен чувствовать/думать _это_ и никак иначе”. Или - убить их сами по себе, не обращая внимания, не изучая, не развиваясь, ничего не делая. Да, довольно сложный процесс, но отказаться от взгляда на мир вполне возможно. И когда просто взгляд вокруг будет вызывать сенсорный шок, зеркальные нейроны скажут “давай, до свиданья”, а от эмпатии останется лишь солипсизм - сканеры уверенно диагностируют потерю и этого пути. Разума лишиться проще всего. Неактивные нейросети распадаются со временем - а это и опыт, и умения, и кратковременная память, и само мышление. При некотором усилии можно потерять и долговременную химическую память - всего-то лишить себя нескольких часов сна, не давая “сборщику мусора” времени переписать данные с нейросетей оперативной памяти в липидные базы данных долговременной. И это всё даже не прибегая к более грубым средствам, вроде “солдату думать не положено”, “за меня подумают” или сразу к C2H5OH. Здесь финиш будет так же очевиден и легко определим - когда от всех возможностей мозга останется лишь возможность принимать и тупо исполнять примитивные команды вроде “открой ящик” или “закрой ящик”, произвольный наблюдатель определит потерю последней возможности. И всё. Конец истории. Конец вечности. Конец?... Конечно нет. Просто деградация усилий не требует. А развитие требует тренировок. Постоянных. Нет в Игре читов на отсутствие деградации неиспользуемых умений, навыков, и характеристик. Не качаешься - начинаешь сдуваться. И те, кто управляют Игрой, стремятся не допустить деградации. Это не значит, что они заставляют постоянно выполнять упражнения - и человеку, и трансчеловеку необходимо отдыхать, отвлекаться, заниматься чем-то другим. Но двигаться по своему Пути приходится каждому, кто в Игре. И выйти из этого можно только одним способом... Кто сказал “смерть”? Нет, не смерть. В мире пост-людей смерть не повод прекращать Игру. Мало того, что для некоторых смерть - это всего лишь очередной левел-ап, так и для всех остальных смерть может быть вполне обратима. Да, потребуются некоторые усилия, причем не кого-то одного: биотехники и инженеры воссоздадут тело, мистики вернут на место Тень, а Интеллекты вернут воскрешённому память, повернув обратно датастрим - непрерывный поток данных от разумного, собираемый через импланты мониторинга и синтетов-посредников - позволив клону вспомнить прошлую жизнь... И пусть не всегда воскрешение возможно технически, но тем не менее. С теми же, кто остался лишь Тенью, и того проще - их можно вызвать с помощью мистика, стабилизировать и поговорить. Так что повторюсь - смерть это не повод прекращать Игру. Но выйти из Игры всё же можно - перешагнув Порог. Вот только иногда это очень странная Игра. *** Маг в мантии, воздев руки, стоял в центре пятна света - а вокруг, в полутьме, вздымались этажи огромного амфитеатра, заполненного зрителями. - Слышьте меня! Видьте меня! Кричите для меня! - разносился округ его пронизывающий, призывающий голос. И люди услышали. Волна Силы хлынула со всех сторон к центру, к стоящему мистику, угрожая его смыть, но, ударив в него, взметнулась вихрем, покорным магу вихрем... - Сила сорока великих чародеев, - потрясенно произнёс кто-то у Влада за плечом. Влад Исида завороженно кивнул в ответ, глядя на закручивающийся вихрь объединённого рейацу. Не знаю, что вы подумали, а мистик просто смотрел голосериал про темного властелина.. Исторический, без всяких оговорок. Про одного из мистиков, сражавшегося во время кризиса 2380-го, а после победы решившего разобраться поподробней в вопросе подпитки деусов. Тот парень начал с попыток взаимодействовать с рейацу обычных сорцов и, шаг за шагом, узнавал всё больше. Да, это было возможно. Да, это давало больше возможностей - но лишь в пределах контроля мистика и очень ненадолго, пока подпитка чужим вниманием не прекращалась, а собранная сила не рассеивалась. К тому же для нормальной подпитки требовалось довольно много сорцов - чтобы всего лишь удвоить своё духовное давление, этот мистик должен был собрать почти сотню людей. Финал был закономерный - мистик предъявил результаты, совершил революцию, был окружен почетом и уважением, запомнился на века и всё такое. В принципе, это и есть краткое содержание всех тридцати девяти серий. Но толку-то от этого краткого содержания? То, что видел Исида, было исторической хроникой - и было лучше исторической хроники. Он видел те кривые и неполные записи, всего лишь трёх- или четырехмерные - двумерная запись, звук, иногда дорожка подстрочника - а это не просто мало. Это хуже, чем ничего. Здесь же... Он был там. Он практически чувствовал Тенью, а не только видел, как происходило на его глазах это волшебство. Он понимал. И - через некоторое время - вполне смог бы повторить, даже если бы не был мистиком Духа из клана Исида. Искусство. Настоящее искусство. И как в любом искусстве, здесь неимоверно важны два человека - тот, кто смотрит, и тот, кто творит. С тем, кто смотрит, всё понятно. Каждому своё, а значит, почти для каждого человека одна и та же история должна быть рассказана по-своему. Для рационального техноморфа - одно, для чувствующего биотика - другое, для видящего Тенью мистика - третье... И это даже не говоря о сотнях вариантов восприятий исходной платформы, одни из которых стремительно скучнеют от абстрактной зауми, а другие не понимают, как можно смотреть на эти розовые сопли - порой при взгляде на одно и то же произведение искусства. С теми же, кто творит, сложнее. Тот, кто создает произведение, должен исключительно точно понимать, что же сможет увидеть-услышать-почувствовать-принять зритель. Что пройдет через его фильтры и шоры, что зацепит его интерес и внимание, что он получит, в конце концов. Сочетание такого понимания и активного творчества - не такой уж редкий случай. И несложно догадаться, кто занимается этим: жители купольных и космических городов, кто просто и спокойно живёт. Как им кажется, да... Их дзюцу - что и значит “искусство”, или порой “доведенное до совершенства умение”, короткое и меткое слово - совсем другие, чем у тех, кто рвется через пространство, время и законы природы. Дзюцу разговора. Дзюцу опеки малышей. Дзюцу рисования. Дзюцу создания голосериалов... Вот только для Игры неважно, каким дзюцу ты владеешь, если ты - мастер. Поэтому для них Игра идёт точно так же. Как и для тех, кто совмещает пути. Эволюция. Развитие. Хорошо.