Там, за Порогом

Я помню прошлую жизнь - как бы это не звучало. С учётом того, что я мистик - даже как-то обыденно звучит. Обычный реинкарнат, вот как-то так. Среди мистиков высокого уровня это встречается даже часто - мало когда успеваешь достаточно развить Тень за одну жизнь. Мне в этом смысле повезло - я живу всего второй раз, а уровень моей Тени необычно высок. Я помню почему. Глупая смерть от инсульта, когда ещё даже полтинник не стукнул - впрочем, там и тогда все смерти были глупые. Эта так даже поумнее многих. Но ладно. Дальше. Туман. Вроде бы я, моя Тень, пыталась как-то закрыть долги, подтянуть хвосты. Являлась в снах друзьям и родственникам. А потом - похоронная церемония. В то время все жрецы, что религий, что других организаций, были шарлатанами. Не сравнить со жрецами деусов времён деус-кризиса или современными. Впрочем, мне и не светило религиозное прощание - так, стандартная административная процедура без всякого мистического смысла. Но все пошло не так. Нестандартно. Недожрица-ритуалист умело превратила людей в кипящие источники рейши… И остановилась на полушаге, внезапно оборвав ритуал. Но среди присутствовавших на церемонии оказался некромант-Эвтанатос. И он, подхватив ритуал на полшаге, собрал всю духовную силу, исторгаемую взбудораженными душами людей - и направил ее ко мне. Только потом я понял, что он ещё и изменил ее - поток силы состоял не из серо-черной грязи печалей, грусти и боли, а из их светлых отражений. А тогда я просто спасался. И спасся, уйдя в будущее, в новое перерождение. А поток силы вот уже полсотни лет продолжает меня нагонять, делая тем самым мистиком высокого уровня. Здесь, в будущем - прекрасном будущем! - нет никого из тех, кто был тогда, больше половины тысячелетия назад. А я - есть. Есть там, куда даже не мечтал попасть. В космосе. На огромной космической станции, размером с иной город - да его и называют космогородом. Я прожил здесь уже полсотни лет, но меня все ещё продолжает накрывать. Иногда. Когда меня догоняет очередной привет из прошлого. И тогда я смотрю по сторонам, обалдевая и поражаясь обыденным для жителей этого мира вещам. В то время, когда я умер, шутили, что ту(нашу? их?) страну построили по карикатуре из детской книжке. Иногда добавляли, что и по анекдотам. А глядя на мир вокруг, я не могу отделаться от мысли, что его сделали по миниатюре одного старого юмориста. Ну вот например. “через директор магазин, через завсклад, через товаровед”... Вот-вот, именно так. Только здесь это самый простой, прямой и нормальный путь. Ну и… В той стране, в которой творил тот артист, дефицитными являлись товары народного потребления, а здесь дефицит творчества. С потреблением-то здесь все просто зашибись... Я задумчиво смотрел, как закручивается спиралью сверкающее блёстками облако сервисного тумана, концентрируясь и сжимаясь в небольшую пирамиду хрен-знает-сколько-дэ проектора. “Устаревшая технология. Не то что живые материалы или твердый свет!” Да-да. Устаревшая. Безопасная и отлаженная. Этими наноботами даже дышать можно - подожмут лапки, чтобы не поранить, а потом сами выползут. И вообще бесплатная и по умолчанию - как стены в доме. А вот кино для проектора - это проблема. Это дефицит. Это же кто-то старался, делал - и ему нужно определенное возмещение, хотя б похвалить, порадовать… Ну да, поуважать. Так что здесь уважаемые люди - не причастные к распределению товаров потребления, а труженики творчества, народного и не очень… Черт, ну опять как учебник политэкономии думаю. Кто ж мне этот кусок памяти подбросил? Что вообще характерно - для меня, другие-то реинкарнаты совсем наоборот - я не помню себя. Я помню, как меня воспринимали другие, помню со стороны - и только. И я сейчас совсем другой, чем тот. А, вот об уважении. Ты меня уважаешь, я тебя уважаю - мы с тобой уважаемые люди! И здесь так же. Главное здесь, блин - сколько тебя уважают и скольких ты науважал. Репутация… Правда, они говорят что-то о балансе взятого и данного, о личностном кредите и дебите… Но все равно это репутация. Мало тебя уважают - и не посмотрят, и в конец списка задвинут, и на интересные дела не позовут. Много уважают - тут тебе и места в первом ряду, и помощь по первой просьбе, и дела интересные… Хотя последние не только репутация. Тут уж самому крутится надо. Но мистики здесь в приоритете - важные, уважаемые, уникальные люди. Потому я уже и в космосе не первый раз… А была тут девчонка одна, очень хотела чего-то - и потому всем, всем пыталась уважить. А что она могла, едва вышедшая из-под Опеки купольница-землянка? Тому пиво - уникальный рецепт, дефицит, только в круге 3-А есть, конечно - принести, этому - за ушком почесать, третьему - компанию в бассейне составить… В основном, конечно, третье. И всё! Никакого своего дела, никаких уникальных умений - стандартные квесты и вот такие выпрошенные просьбы. Но вроде нашла себе какое-то дело, потому как пропала куда-то. Ну да ладно. Последнюю штуку вспомнил. “Чтоб все было, но чтоб чего-нибудь не хватало!” О да, это здесь любят, умеют и практикуют. Все есть, но чего-то, что нужно именно тебе - не хватает. И что? Сам сделал - мастер, молодец, красавчег! Кого другого упросил и так, что получил прямо то, чего хотел - красавчег, молодец, организатор! Рассказал всем так, что тоже захотели и начали организовываться и делать - дипломат, однако! Ну и красавчег, конечно! А если пока не знаешь, чего такого хочешь - на то и квесты, мир показать и опыта набрать. Ни первым, ни вторым, ни третьим красавчегами с ними не стать - но без них до такого уровня и вообще не дойти. Такие дела. Я бросил взгляд на проектор - и вышел из блока. Накрутил себя мыслями так, что Тень бурлит - какой тут отдых. Тут прыгать впору! Псевдоодежда - облако вездесущего блестящего тумана - на секунду задержавшись, утекло следом. Обелиск-концентратор стоял на месте. Нечто среднее между высокой квадратной пирамидой и низким квадратным каменным ж столбом. Рабочее место, блин. Я поднял руку… Рослый и мускулистый брюнет без заметных модификаций стоял перед концентратором рейши круга 3-А астросета Апокалиптон и из поднятой его руки хлестал, извиваясь, поток силы - а по обелиску ползли снизу вверх цепочки дрожащих знаков, видимых лишь мистикам. Что это было - мистик не знал и сам.