Coffee

Ты медленно поднимаешься с постели, отбрасываешь взлохмаченные волосы через плечо и надеваешь на себя висящую на стуле голубую рубашку на голое тело. В квартире холодно, значит опять забыла закрыть окно на кухне. Ты медленно плетешься в сторону злополучного окна, ступая босыми ногами по полу. Это ведь так типично, с усмешкой думаешь ты, потирая ступни друг о друга. Окно закрыто, и ты стоишь возле него, глядя на серое небо. Вокруг все мокрое и грязное, лишь редкие желтые листья пытаются бороться и доказать всем, и погоде в том числе, что весна – все же прекрасное время года. Но, глядя на съедающий крыши многоэтажек туман, верится во все это с трудом. "Люди думают, что первая любовь – сплошная романтика и нет ничего романтичнее первого разрыва. Сотни песен сложили о том, как какому-то дураку разбили сердце. Вот только в первый раз сердце разбивается больнее всего, и заживает медленнее, и шрам остается самый заметный. И что в этом романтичного?"* «И что в этом романтичного?» - думаешь ты, глядя на мило воркующую парочку, которая сидит на скамейке напротив твоего дома. Девушка смеется, прикрывая улыбку ладошкой, и хлопает парня по плечу. Кажется, она сейчас действительно счастлива. В тот самый момент. В эту самую минуту. Когда ты влюблен, думать о прошлом и будущем совсем не хочется. Хочется верить, что это навсегда, что это настоящее, что это что-то теплое и палящее, которое не потухнет никогда. Ты машинально касаешься пальцами своих губ, вспоминая горячие, нестерпимые поцелуи: долгие, тягучие, сладкие, быстрые и легкие, прощальные, утренние, поцелуи перед сном, в благодарность за вкусный обед и ужин. Все это было как будто вчера. Но каждый новый день, как новый шанс начать все заново. Как новая жизнь, как чистый лист. Поэтому не важно, что было вчера, когда есть новое сегодня. Солнечные лучи героически пробиваются сквозь толстую пелену облаков и тумана, освещая кроны высоких деревьев, а те, в благодарность, колышут свои тоненькие веточки, сбрасывая последние жалкие листочки. Сколько ты здесь уже стоишь? Кажется, от морозного весеннего воздуха уже ничего не осталось и ты опускаешь руки на широкий подоконник, на котором стоят использованные стаканчики из-под кофе из многочисленных кафешек. Каждая как маленький мир, таящий в себе одну крохотную, но такую важную и дорогую тебе историю того самого дня, когда этот стаканчик можно было по праву считать твоим. Вы были прекрасным кофейным бромансом. Всегда веселые. Всегда счастливые. Всегда вместе. Разве мог когда-нибудь наступить конец? Долгая разлука, длиною в год или два, а потом встреча! И как будто не было тех забытых дней, тяжелых разговоров по душам и откровений. Как будто в первый раз, как будто с новой строки. Как будто красными чернилами, которые быстро закончились. Капучино – твой любимый напиток. И сейчас его так не хватает. Это так по-женски и слишком типично, но какая разница, когда на твоих губах его губы с привкусом горького американо без сахара. Разговоры кажутся такими простыми, без грамма смущения, недомолвок, утаек, наигранности и скуки. Все кажется таким идеальным, что даже не верится, что даже не думается и не мечтается. Один из стаканчиков падает на пол. Без вранья, это ты его бросила. К чему хранить ненужные воспоминания, которые так и останутся всего лишь воспоминаниями. Прошлым. Которое имеет свойство забываться. А может оно и к лучшему. Но все же ведь бывает что-то такое светлое и теплое, что греет душу, даже по истечении многих лет. Что заставляет улыбаться и думать о том, что все это не зря, что светлые моменты должны быть в памяти всегда, что добро всегда побеждает зло, а свет сильнее тьмы. Туман рассеивается, а тучи отступают. На небе появляются белые облака и бледное солнце. Парочка куда-то уходит и на улице стало так пусто, так тоскливо. Кажется, в какой-то момент все пошло не так как надо. Но в ту самую секунду, в тот самый период твоей жизни ты не могла поступить никак иначе. Слова, о которых думала, поступки которые совершила, ведь все это уже не исправишь, не изменишь. Ужасно хочется чего-то крепкого, горького, без сахара и обжигающе горячего. Чьи-то холодные руки обхватывают тебя за талию, прижимая к быстро вздымающейся груди, и ты чувствуешь, как колотится его сердце. Шею опаляет легкое прикосновение чужих губ и теплое частое дыхание. - Прости, что ушел – говорит он, а его голос кажется таким нежным и мягким, как утренний кофе с пенкой, после долгого рабочего дня, - я сломал твою турку, пришлось бежать за растворимым. Он не такой вкусный, зато твой любимый, – неловкая усмешка и поцелуй в ушко в качестве извинения. – Ложка сахара и сливок? – интересуется он, отходя к столу и ставя чайник на плиту. - Сегодня я хочу без сахара... – говоришь ты и чувствуешь, как слезы подступают к твои глазам.