Брошенные дети на произволе судьбы,
Играют в прятки на остриях ножей.
В ночи и днём хранят в сердцах
И память, и любовь, и боль…
И растворяясь в холоде отчаяния,
Подают сигналы вне барьеров:
«Забери меня. Я не чужой»,
И тонут, тонут, с морем бушуя, негодуя.
По тропе скитаний, истерзанных уже жизнью душ,
Закалённых, сильных и разбитых,
Идут по жизни и задают вопрос: за что?
И ненавидят, тихо волком становясь одиночкой.
И за желание жить только, за мненье своё,
Они готовы всем доказать, что тоже могут всё, как остальные.
«Они любви хотят!» эхом проносится голос Сжигая сердце при этом,
Ладони вперёд к мамам тянув, горят и просто сгорают.
Ведь перечеркнув какой-то листок,
Их оторвали от плоти родной,
А затем отнесли на свалку, зачем-то шепча:
«Виноваты не мы», добавляя «Вы нам не нужны».
Пустота...
Дети брошенные, покорные волки,
Умеющие ждать, любить и бороться.
Часть 1
14 ноября 2015 г. в 12:47