Часть 1
14 ноября 2015 г., 20:13
– Какого хрена ты здесь делаешь? – ошалело спросил Курт и неловко поднялся на ноги.
Последний раз до этого он видел МакКагана в самолёте на пути в Сиэттл, и это-то как раз было объяснимым совпадением, чего не скажешь о появлении басиста Guns N' Roses в его, Курта, доме. Да и как – появлении: стоял себе, прислонившись к дверному косяку, меланхолично жевал одно из кислых зелёных яблок, что Курт купил вчера, – кажется, безо всякого удовольствия. Как будто не в гости зашёл, а на всех правах. Ещё и отвлёк... от чего-то.
Курт нахмурился, вспоминая, что же хотел сделать. Хотел ведь что-то. Или... сделал уже?
– Знаешь, – тем временем вынес вердикт МакКаган, скептически осматривая надкусанное яблоко, что держал в своих длинных пальцах, словно Гамлет – Йорика. – Всё-таки я предпочитаю красные.
Курт хотел было ответить ему, вероятнее всего, снова поинтересоваться, какого хрена. Но слова вдруг застряли у него в горле: он просто посмотрел себе под ноги и увидел там собственное тело, и ружьё рядом, и лужу крови, что обязательно промочила бы его кеды, будь они материальны. А так нет, не промочила – лишь растеклась озером под ними, глянцево отражая пустоту.
– Ага, – пробормотал Курт, глядя в своё багровое не_отражение и всё-таки видя себя. – Красные...
