Так можно и спиться

Запотевший бокал красного вина одиноко стоит на дубовом столе. Худые женские пальцы гладят прохладное стекло, и капельки воды скатываются вниз по ладони на кисть. Взгляд её серых глаз устремлен вдаль. Туда, где заходящее солнце окрашивает небо в цвет крови. Где когда-то воевали, и настоящая, густая и багровая кровь окрашивала землю. Душой она далеко. В своем прошлом. В далеких днях её молодости. В воспоминаниях о былых авантюрах, путешествиях и интригах. Она бы все отдала, чтобы туда вернуться. Вернуться в жаркие дни поездки на море, где лазурный берег блестел и переливался оттенками от молочного до кофейного. Когда, изнывая от жары и боли в ногах, она упрямо шла дальше, по заранее проложенному пути. Пути сквозь город, за его пределы. Подальше от любопытных глаз и неодобрительных слов в её сторону. Вино пьянит. Алкоголь, поступивший в кровь, помогает забыть былые неудачи, и она заказывает еще один бокал. Глядя на догорающий закат и озеро, водная гладь которого отражает темные горные породы, поросшие мхом и жестким кустарником, она чувствует себя одинокой. Такой же одинокой, как дерево на вершине северной горы, виднеющуюся в стороне. Белые облака окрасились в светло-лиловый цвет, а небо стало холодным, как лед. Голубые оттенки окружали последние лучи солнца, уходящего осветить чей-то непорочный путь. Принесли еще вина. Она выпивает половину залпом и мгновенно впадает в забытье. Забывая о множественных смертях в её жизни, о ужасных, страшнейший ранах и холодных бездушных трупах. Передовая... Вся её молодость там прошла. После вина остается только настоящее. Только погасшее солнце и темное небо. Только серебряная луна. Да такая родная, что порой кажется - окликни её, и она тебя услышит. Еще есть звезды. Голубые, желтые, белые и сероватые, сродни крошкам на столе. И люди. Высокие и низкие, худые и тучные, далекие и недалекие. И все вокруг, руку протяни и дотронься. Но они чужие. Она их не знает, да и знать-то не должна. Небо с луной, очередной бокал и затуманенные мысли - все, что у нее есть. Прошлое давно прошло, будущего еще нет, а настоящее неясно. Красное вино уже не обжигает горло, оставляет приятное послевкусие. "Такими темпами можно спиться", - мелькает у неё в голове. Но это не важно. А что, собственно, важно? Семья? Ей это не известно. Работа? Она её и погубила. Счастье? А что это?