Бред вечернего солнца

      Вечернее солнце медленно опускается за горизонт. Оно, оставив за собой свой последний затухающий луч, скрывается, приковывая взгляды сотен людей. По небу будто растеклась акварель, каплями ещё расплывающаяся по листу. Это всё один неизвестный, уже старый художник - он разбрызгал пёстрые краски, расстроившись из-за чего-то совсем незначительного. С яростью и невообразимым нам, простым людям, талантом он мастерски покрыл бумагу ярким слоем досады и разочарования буквально за один миг. Но постойте. Он берёт новый лист. Быстрой рукой, вопреки ожиданиям, он покрывает его в мрачно-чёрный, оставляя лишь небольшой участок в форме полумесяца, где в дальнейшем разместится грязно-жёлтый цвет… Он смотрит на получившуюся картину и зло ухмыляется. Он написал то, что сейчас в его душе: там темно, пусто, и лишь скромная щёлка освещает его мысли.       Вдруг в комнату кто-то врывается. Со светлой улыбкой к художнику подбегает окружённая ореолом света девушка, которая незамедлительно просит у него кисть. Он категорично и даже немного резко ей отказывает, криком пытаясь выгнать её из комнаты; на что в ответ она лишь молча кивает и весело спешит к выходу. Неожиданно бело-звёздная краска целеустремлённо летит к холсту… Художник успевает лишь закрыть его своей раскрытой ладонью. Сердясь, он смотрит на испорченный холст и видит небо, на котором теперь появились мелкие огоньки. Огоньки, которые начинают светить ярко и настырно, вмиг меняют его. Лечат и заставляют любоваться ими. Лицо художника трогает легкая улыбка…        Вот что значит вечернее солнце скрылось за горизонт. Небесное дневное светило освободило место мелким фонарикам, искрящим гордо и ярко. Так, что даже художник, обнаружив рану в своей душе, вылечился, только взглянув на этих спасителей.