Часть 1
17 ноября 2015 г. в 19:14
Если б был награждён я волооким талантом -
Выплескивать на холст неровные душевные пятна,
Я будни, проведённые в вербальной утрате
Променял бы на маски внутреннего карателя.
Изображал бы и касательный вектор и призму,
Сердечную тёрку атеиста с фаталистом.
Поддаваясь искусству столь казистому,
Дрожащими руками рисовал бы свою жизнь.
Тяжёлыми мазками впиваясь в одиночество
И кромсая полотно учащённым пульсом,
Строил бы центр хирургии, выводя тощий корпус,
Стены, наводящие приступы безумства.
Территория блистала светом, но тускнела,
А мечта тем временем стояла и смотрела.
Усмехалась над жестокостью инфантильного автора,
Но старалась успокоить нервы,хоть и украдкой
Осталась скормленной чередой моих будней кратких.
Мечта - единственная,но кажется мне отдалённой.
Не покидала никогда мир мой разветвлённый.
Циничная её ухмылка предательски впивалась в душу,
Но только поздно понял я, что сторонник ей не нужен.
Я был её в глазах нищий, неживой хозяин,
Что растоптал её, не подумав об утрате.
Добиваясь внимания, она тлела за плечами,
Считая что к порокам моим вовсе непричастна.
Формально ей заявляю - это ты вбивалась
В душу и терзала её напрасно. Ну же, кайся!
Разрывался в зеркалах за две твои предпосылки,
А сердце мечту уже так и не любило пылко.
Вырабатывалась чаще ненависть к её невзгодам,
Ведь она так лихо перечеркнула все мои надежды.
Весна отдалилась будто луч за небосводом.
А хлопки в ушах, словно прыжки на манеже.
Мечта, оставь мой мир, выходи на конечной...