Тьма в его глазах

Я всегда знала, что в жизни полно неожиданностей. Можно распланировать её до мелочей, но есть вещи, которые предвидеть невозможно, и в любой момент всё может повернуться так, что тебе останется только схватиться за голову и смотреть, как разрушается мир, выстраиваемый тобой по крупицам на протяжении многих лет. Мне всегда казалось, что я готова к любым поворотам судьбы. В моей жизни и так всё слишком изменчиво, поэтому, честно, и рушиться там особо нечему. Я просто отряхнусь и пойду, начну сначала…. Но так я думала только до этого утра. Открываю глаза и вижу перед собой… себя. Сперва я пугаюсь, вдруг вспомнив ужастики о раздвоении личности, о параллельных мирах… Но потом понимаю, что это просто зеркало, точнее зеркальный потолок, а я в данный момент лежу посреди кровати и внимательно изучаю своё отражение. Выглядит оно, честно говоря, не лучшим образом. На мне короткое платье пошлого ярко-алого цвета, ещё и порванное в двух местах. Даже и не помню, чтобы у меня было такое… вообще ничего не помню. Ещё и помада размазана чуть ли не на пол-лица, волосы растрёпаны, из них торчат какие-то перья… боже. Несколько минут я внимательно разглядываю себя, пытаясь вспомнить, где была и что делала, чтобы утром проснуться в таком виде. И только когда вытаскиваю из спутанных волос последнее белое перышко, запоздало вспоминаю, что у нас в квартире нет и никогда не было зеркального потолка… как и такого постельного белья, такой кровати, такого… В первые секунды меня охватывает паника, почти ужас. Я резко сажусь на постели, но тут же падаю обратно, ощутив пульсирующую боль в висках. Со стоном я обхватываю голову руками и опасливо оглядываюсь по сторонам, с каждой секундой всё больше понимая, что ничего в этой комнате мне не знакомо. До этого дня я не была здесь ни разу и даже не могу представить, как оказалась в этой квартире сейчас. Делаю глубокий вдох, успокаиваясь, и пытаюсь вспомнить хоть что-то… Бесполезно. Спустя ещё минут десять, я осторожно сползаю с кровати и, пошатываясь, бреду к выходу из спальни, на всякий случай прихватив с комода уродливую статуэтку в виде тигра, которую крепко прижимаю к груди. В горле пересохло, голова кружится, я ощущаю себя ужасно слабой, поэтому вряд ли смогу поднять эту дурацкую статуэтку достаточно высоко, даже если мне вдруг будет угрожать опасность… Но попытаться всё же стоит. Выхожу в узкий коридорчик и тяну на себя ручку первой попавшейся двери, из-за которой слышится какой-то шум. Открыв дверь, я попадаю на кухню и взгляд тут же упирается в широкую спину незнакомого мужчины, курящего возле приоткрытого окна. Я нервно сглатываю, крепче прижимая к себе статуэтку, и несколько секунд молча изучаю татуировку, которая тянется почти по всей спине и представляет собой набор непонятных узоров и символов. Будто бы ощутив мой взгляд, мужчина поворачивается, и я в испуге роняю тяжелую статуэтку, чудом не уронив её себе на ногу. От жуткого грохота головная боль снова даёт о себе знать, я морщусь и прижимаю пальцы к вискам, настороженно наблюдая за незнакомцем, который, к слову, даже не дёрнулся. - Доброе утро, - хмуро произносит он, делая вид, что вообще ничего не заметил. Выбросив сигарету в окно, мужчина подходит ближе, от чего я тут же шарахаюсь, как ошпаренная, вжимаясь спиной в закрытую дверь. Он кривовато ухмыляется, останавливаясь в паре шагов от меня, и продолжает: - Вчера ты казалась смелее. - Вчера? – ужасаюсь, старательно напрягая память, которая упорно не хочет показывать мне, что же произошло до того, как я здесь оказалась. – Я… я не помню… - шепчу, отчаявшись. На глаза начинают наворачиваться слёзы. Никогда я ещё не была в столь дурацкой ситуации. Я проснулась в квартире незнакомого мужчины, в том виде, который не всегда позволяют себе даже самые развязные проститутки, меня мутит, а на голову будто бы бетонную плиту уронили, не меньше. Ещё и хозяин квартиры ведёт себя так, словно мы как минимум знаем друг друга. – Мы… мы переспали? – выдыхаю, осмелившись. Перед глазами как-то совсем ненавязчиво мелькают картинки моей жизни, в которой я не то, что секс себе с кем попало не позволяла, я целовалась-то всего два раза. - Переспали? – мужчина неожиданно смеётся, взлохмачивая свои тёмные волосы. – Ну, как сказать… это лучшая ночь в моей жизни, - на этом он делает многозначительную паузу, а я до боли закусываю нижнюю губу, то ли от того, что не могу поверить в реальность происходящего, то ли от обиды, что даже секс свой первый вспомнить не могу. Я столько думала об этом и… всё. Конечно, я никогда не была особо романтичной, не представляла свечей и лепестков роз, но это… - была бы, если бы ко мне не привязалась бухая в хлам малолетка, и мне не пришлось бы отвезти её к себе домой, потому что она даже адрес свой вспомнить не могла! - Это я бухая малолетка? – уточняю, ведь сколько себя помню, даже по большим праздникам не позволяла себе больше одного бокала вина. Будто бы по мановению волшебной палочки, в памяти всплывает воспоминание, как вчера вечером мои подруги едва ли не силой затащили меня в ночной клуб, после того, как прознали, что у меня всё ещё нет парня. До этого злополучного дня мне ещё удавалось скрывать это и спокойно читать книжки, пока они бегали на свидания и посещали разного рода сомнительные заведения. - Разве нет? - хмыкает хозяин квартиры, роясь в поисках чего-то в ящике кухонной тумбы. Спустя пару минут он достаёт оттуда упаковку каких-то таблеток и протягивает мне вместе со стаканом воды. Я недоверчиво смотрю на его руку, от чего шатен закатывает глаза. – Ради бога, солнце, пока ты была пьяной, я успел бы как минимум десять раз тебя трахнуть и один раз убить. Пей, полегчает. - Спасибо, - отзываюсь, нехотя признавая, что в его словах есть смысл. Быстро запиваю таблетку водой и возвращаю пустой стакан мужчине. – Можно я приведу себя в порядок? - Даже нужно, - кивает он, намекая на размазанный по моему лицу макияж. Наверняка выгляжу я действительно отвратительно. – Ванная прямо по коридору. Я киваю и быстро иду в указанном направлении, на ходу придумав ещё с десяток вопросов, которые хочу задать этому человеку. Для начала хотелось бы знать - как его зовут? Где я сейчас? Куда запропастился мой мобильный? Почему порвано платье? Какого чёрта вообще всё это происходит?! Когда я возвращаюсь в кухню, укутанная в белый махровый халат, найденный мною на вешалке, мужчина уже спокойно пьёт за столом кофе, предусмотрительно заварив ещё одну чашку ароматного напитка для меня. Голова болит уже меньше, а вот пить хочется жуть как, поэтому я сразу тяну к себе чашку и делаю пару больших глотков. - Так ты… вы… - начинаю я, не зная, как лучше к нему обратиться. Вроде бы он старше, лет на десять минимум, а ко взрослым обращаются с уважением, но только он, похоже, не особо утруждает себя правилами приличия. – Как тебя зовут? – выпаливаю, мгновенно заливаясь краской и пытаясь спрятаться за чашкой. - Игорь, - спокойно отвечает шатен, но во взгляде голубых глаз читается откровенная насмешка. - Ксения, - представляюсь на всякий случай, и на этот раз Игорь не сдерживает ухмылки. Я невольно хмурюсь, уже предчувствуя, что он скажет какую-нибудь гадость. - Вчера ты называла себя моей кошечкой, - будничным тоном уведомляет он, делая глоток из чашки. – Серьёзно, ты даже мяукала. - Бооооже, - не выдержав, я прислоняюсь лбом к поверхности стола и накрываю голову руками. - Ещё ты довольно умело тёрлась задницей об мой член и… - продолжает Игорь, но на этот раз нервы сдают окончательно. - Всё, хватит! – восклицаю, понимая, что цветом лица поравнялась с тем откровенным платьем, что сейчас валяется на полу в ванной. Даже не хочу спрашивать, почему оно порвано на груди и на бедре. - Небезуспешно, - заканчивает он, и на секунду я вижу в его взгляде что-то совсем не похожее на насмешку, скорее даже это… интерес? - Я не хочу всё это знать! – кричу, отмахнувшись от странных мыслей. - Достаточно того, что в этот вечер я ни с кем не переспала, никого не убила и ни с кем не подралась! - Вообще-то ты ударила какую-то девчонку, которая тоже возле меня вертелась, - замечает мужчина. Издевается гад, а ведь видит, как мне паршиво. – Думаешь, откуда у тебя дырки на платье? - Хва-тит, - повторяю, обхватывая себя руками. – Я хочу домой! - Дать телефон? – предлагает шатен, вставая из-за стола, не дожидаясь моего ответа. – Твой, к сожалению, умер смертью храбрых… Ты утопила его в унитазе. Держи, - с этими словами он кладёт на стол передо мной новенький смартфон. – Позвони родителям, скажи, чтобы тебя забрали. – Родителям? Он издевается? «Мам, пап, я спала с незнакомым мужиком. Заберите меня», - было бы смешно, если бы не было так печально. - Их нет, - качаю головой, отодвигая мобильник в сторону. – Умерли, когда мне было восемь. Только брат, но он… - я замолкаю, подумывая о том, как лучше назвать тот образ жизни, который уже много лет ведёт Марк, - занят. - Тогда вызову тебе такси, - бормочет мужчина, потянувшись к телефону. – Не волнуйся, я оплачу. - Не надо. Я на автобусе доеду, - уверяю его я, решив, что и так доставила много хлопот. Ещё деньги на меня тратить. - В таком виде? – Игорь скептично приподнимает одну бровь. – Ладно, одевайся, сам тебя отвезу. Только не спорь. Раз уж не оставил малолетнюю дуру в клубе, то и сейчас уже доведу, так сказать, дело до конца. - Хорошо, - соглашаюсь, в душе немного обидевшись на «малолетнюю дуру». Через полчаса джип Игоря останавливается возле моего подъезда. Я с тоской смотрю на тёмные окна, мысленно отмечая, что Марк наверняка как всегда даже не придёт домой ночевать. Может, и к лучшему, ведь к одиночеству я давно привыкла. Только от чего-то на душе так тоскливо… - Спасибо, - бормочу, потянувшись, чтобы снять с себя куртку мужчины, надетую поверх изуродованного платья, но он меня останавливает. - Оставь себе. На память о первой пьянке, - с усмешкой произносит Игорь, мягко коснувшись моей руки; я невольно вздрагиваю. Не от страха, а от чего-то намного более сильного. - Надеюсь, такого больше не повторится. – Я уже собираюсь высвободить руку, но Игорь неожиданно сжимает её крепче. - Знаешь, вчера вечером ты ещё кое-что мне обещала, - вдруг загадочно улыбается мужчина, пододвинувшись ближе ко мне. Я напрягаюсь и вопросительно смотрю на него, готовясь в любой момент открыть дверь и убежать. Разве что этого совсем не хочется. Голос у него такой мягкий, обволакивающий, а взгляд притягивает и, кажется, чуточку опьяняет. Теперь понимаю, почему меня так тянуло к нему вчера вечером. - Что? – спрашиваю, и мой взгляд невольно скользит к его губам. Глупая мысль. Очень глупая. Но я… хочу. Игорь тянет меня за руку, заключая в объятья. Мгновенье, и его губы касаются моих, от чего по телу проходит что-то подобное разряду электричества. Я прижимаюсь к нему, с жадностью сминая губы, накрывая их своими, грубо лаская, едва ли не кусаясь, только бы ощущать ближе, теснее, жарче… Не знаю, почему меня так к нему тянет, ведь я его почти не знаю и больше никогда не увижу, но что-то во мне отчаянно льнёт к нему, хочет быть в его сильных руках, хочет принадлежать ему… Кажется, я всё так же пьяна. - Я обещала поцелуй? – интересуюсь зачем-то, когда мужчина отстраняется. Дыхание сбилось, сердце как бешенное стучит в груди, но я почему-то чувствую себя как никогда довольной, даже счастливой. - Угу, - подтверждает Игорь, застёгивая замок на куртке, который успел незаметно потянуть вниз во время поцелуя. А я, кажется, была совсем не против… - Разве что намного ниже, - добавляет, заставляя меня снова покраснеть от смущения. – Но будем считать, что в расчёте. Удачи… кошечка. - Прощай, - лепечу, толкая дверцу. Выхожу из машины и неторопливо бреду к дому, проклиная туфли на высоченных каблуках, которые шли в комплекте с несносным платьем. Прохладный воздух немного приводит в порядок разбегающиеся мысли. Всё произошло, как и должно было произойти, вот только на душе стало совсем гадко…