Изо дня в день

Ненавижу это чувство. Чувство, когда хочется что-то написать, сочинить нечто стоящее, но ни одной дельной мысли не посещает голову. Желание творить наполняет изнутри, заставляет трепетать сердце в ожидании чего-то особенного. И вот, заносишь руки над клавиатурой… и ничего. Пусто. А это желание жжет всё сильней, стучит в мозгу надоедливым молоточком: «Написать... Написать. Написать!» Написать… но что? Как можно писать, когда не в силах выудить из головы и двух предложений? Печатаешь, тут же стираешь, снова печатаешь и опять не то. Часами сидишь и тупо смотришь в чистый лист. Психуешь, захлопываешь крышку ноута, пытаешься забыть. Но всё повторяется снова и снова. От этого начинаешь злиться еще больше. Злиться на себя, на музу, которая явно где-то загуляла, на обстоятельства, что мешают творить, давя своей тяжестью извне. Но благодаря этим обстоятельствам днем чувствуешь себя легче. Просто отвлекаешься на что-то. Хотя бы на время… А вот ночи можно возненавидеть. Ведь именно ночью наиболее отрешен от этого мира. Ведь именно ночью, в сумраке комнаты, освещенной только экраном ноутбука, создается эта особенная атмосфера творчества. И желание становится сильней. Оно заполоняет сознание, не дает думать ни о чем другом. Но ничего не выходит. Сидишь перед ноутом и едва ли не бьешься головой о клавиатуру. Как наркоман, которому не хватает дозы. Дозы стоящих идей, которые помогут выдать на свет что-то новое. В такие моменты так хочется распахнуть окно и просто заорать на всю улицу: «КОГДА ЖЕ ЭТО, ЧЕРТ ВОЗЬМИ, ЗАКОНЧИТСЯ!!!» И так изо дня в день…