Место преступления изменить нельзя

Я терял счёт времени, наматывая круги по супермаркету. У меня кончились сигареты. Алкоголь она не пила, сейчас я беру бутылку виски каждую пятницу. Длинная очередь, унылые лица. Кто сейчас Счастлив?. . . Охранник уставился на меня, наверняка думает что я что-то украл. Мой взгляд не приклонен. Ни один мускул не дрогнет на моём небритом лице. Он проиграл и прошёл мимо. - мужчина!? Вам пакет нужен? -ээ да пожалуй.. Рассчитавшись я шёл по тому же маршруту что и всегда. Та же лавка со сломанной спинкой. Та же арка. Где мы курили. Тот же парапет. Здесь мы поцеловались. Тот же магазин. Всё то же самое. Не то чтобы мне её не хватало, нет просто я не могу выбросить из памяти этот отрывок своей жизни. Меня накрывает тьмой, давление падает. Её уже нет. Та же музыка. Тот же компьютер где мы обнявшись смотрели фильм. Та же гитара на которой я играл для неё. Тот же диван где мы занялись любовью. Всё те же часы отбивающие не громкое тик-так. Время забирает жизнь. Я закрывал глаза и чувствовал что могу больше не открыть. Мне было страшно продолжать. Лежишь на полу задернув шторы. Бутылку всегда трудно начать, к середине более привыкаешь, и потом ко дну она растворяется мгновенно. Её образ плавает перед глазами. Добрая улыбка , упавшие листья, светлые волосы, яркое солнце, её платье, свежий ветер, сладкие поцелуи, приятные волосы, твердые стены, упругая грудь, стоны, разговоры, пустота, чай с лимоном, Дорога к дому. Пора прощаться. Шли месяцы и я бродил по той посадке где её убили, каждый четверг. Говорят убийцы посещают места преступлений. Всё дальше шло своим чередом и медленно тлело