А снег кружил...

Снежинки спускаются на землю очень медленно. Медленнее даже, чем кассирша в магазине упаковывает твои покупки, как улитка, когда тебе нужно бежать, медленнее, чем минутная стрелка, которая так неумолимо оттягивает время назад. Эх, стрелка, глупая, время назад не сбросишь. Это как сжигать пепел. Бессмысленно, не правда ли? Так же и со временем. Книга, например, не воскреснет из пепла, если его постоянно жечь, шибуршить, пересыпать и всячески ему надоедать. Из пепла никогда ничего не восстанавливается. Время идет своим чередом. Все, что случилось нельзя поменять, но можно это пережить и смириться. Снег падает ровно, но неразборчиво. На зеленой листве это выглядит безумно красиво, но решительно неправильно, не согласовано с природой. Такие вещи вообще никого не спрашивают. Ни природу, ни остальных. Снег идет, если ему хочется. Даже когда зелень вовсю распустила свои косы, а тополиный пух летает перед носом аллергиков. Нет, снег не спрашивал. И я тоже никого не спрашиваю. Буря становится сильнее. Ветер сшибает зеленые ветви деревьев, снег ложится и на них, никого не щадя, покрывает своей белоснежной пеленою все, что хочет быть накрытыми и не хочет. Опять же, ужасно эгоистично, но он никого не спрашивает. Снег залетает в окна зевак, сносит на своем пути все, что так безропотно возвышалось природой и что строилось мускулистой человеческой рукою. В мире ничего не остается, кроме снега на зеленом фоне. Красиво, но ужасно неправильно. Совсем неправильно. Прекратите.