С годовщиной, долбоеб.

У входа в ресторан столпились гости, поджидающие своей очереди чтобы занять столик и отвалить бешеные деньги за итальянскую кухню и элитную обстановку заведения. Цепочка из пестро наряженных людей игнорировала и шкафоподобного охранника, сопровождавшего метрдотеля и шнырявших туда-сюда парковщиков в фирменных ливреях насыщенного фиолетового цвета, принимавших ключи от роскошных ламборджини, бугатти и роллсройсов, подкатывавших к парадному входу. Их пассажиров пропускали вне очереди и провожали в закрытую секцию к плохо скрываемому недовольству ожидающих. Ярко красный Астон Мартин плавно подкатился к дверям и подошедший парковщик был вынужден обойти машину на 360 градусов, обнаружив что автомобиль с правым рулем. — Осторожнее с краской, пацан! — с пассажирского сидения выбрался седовласый мужчина в элегантном костюме и с до блеска нагеленными волосами и бережно закрыл дверь, поглаживая матовое покрытие автомобиля. — Только вчера из Британии, с этой малышкой надо как с настоящей британской леди. — Будет сделано, сэррр, — парковщик по привычке закивал, уже не в первый раз имея дело с капризными запросами посетителей и открыл дверь чтобы выпустить водителя и отогнать машину на стоянку. Какого лешего тот вообще копается так долго? — Микки? — Блять. Галлагер? — Ты же не собираешься угнать _мою_ машину? Будет весьма иронично спустя семь лет пересечься ради этого. — Никак нет, сэр. Позвольте поставить автомобиль на стоянку, приятного вам вечера в уютных стенах «Кипариса» — быстро оттарабанил Микки под строгим взглядом метрдотеля и почти выхватил ключи из руки рыжего. — Ты здесь работаешь? — Как видишь. Мне пора. Сэр, позвольте, — чуть громче прибавил Микки и нырнул за руль машины, игнорируя взгляд Йена. — Йен, идем, столик ждет.

***

В зеркале заднего вида Микки ловит взглядом пару, входящую в ресторан и вжимает педаль в пол, качая головой. Ничего не меняется. Галлагер как таскался эскортом со старыми хуями за ништяки, так и продолжает таскаться. Машины идут ровным потоком, поэтому время передохнуть в переулке с сигаретой находится только спустя полтора часа. В пачке одна сигарета и полупустая зажигалка, вялый огонек которой едва рассеивает сумрак в подворотне. Дверь кухни хлопает и даже в темноте Микки различает знакомый силуэт. — Мик. — Хули надо, сэээрр, — раздраженно тянет Микки, присасываясь к фильтру прикуренной сигареты и почти тут же протягивает ее Галлагеру, не дожидаясь ответа. — Узнать как дела. Стрельнуть пару затяжек. Трахнуть тебя. — Твой хер как всегда бежит впереди тебя, — Милкович качает головой, но разворачивается к стене и спускает форменные штаны и боксеры. — Не запачкай мне форму, мудлан. — Когда я тебя подводил? Микки хочется сказать — всегда. Но после секса, после того как он получит свой фикс Галлагерской ебли, свою дозу, ломка без которой длилась долгие семь лет. И Галлагер исправно додает того, что умеет лучше всего — ебет так, что Микки забывает свое имя, как дышать и как стоять на ногах. Где-то в глубине души ворочается нечто отдаленно похожее на сожаление, но галлагерский оргазм это галлагерский оргазм и отказываться от него дело грешное и неблагодарное, поэтому проще задвинуть на второй план мысли о том, что их разделяло семь лет неизвестности, отношения с другими людьми и до кучи явный социальный мезальянс, если Астон Мартин с номерами IG778 действительно принадлежит Йену. — Мне пора, — фиолетовая форма как никогда кажется нелепой и дешевой, жмет и трется о кожу самым неприятным образом, напоминая о том, что Микки на работе и ему нужно назад, на парковку к дорогим автомобилям и стервозным клиентам. — Минутку, ладно? Просто, скажи что у тебя все в порядке, Мик? — Йен протягивает сигарету из собственной пачки и щелкает плазменной зажигалкой в золотой оправе. — У меня все в порядке, Галлагер. Живу с бойфрендом, плачу алименты на Евгения. Работаю. Рыжий громко выдыхает и затягивается сигаретой, кусая губы и щелкая крышкой зажигалки. — Не Галлагер. Галлаван. — Че? На тонком белом пальце кольцо с гравировкой, чуть великовато — Йен крутит его большим пальцем. — Сегодня третья годовщина. — Ну поздравляю, мудлан. — Микки сплевывает под ноги и уходит не оглядываясь, даже когда рыжий кричит вслед «позвони» и уже сидя в одной из роскошных машин, лезет в карман и находит там бумажку с номером. Конечно, он выкидывает ее. Но только после того как записывает номер в телефон и отправляет смс «с годовщиной, долбоеб».