Музы

Музы живут на пляжах и впитывают запах моря, Играют в какие-то игры, слушают шум прибоя, Прыгают сквозь костры, сжигая чужую боль, Им кажется, что они совсем ничего не стоят. Ходят сквозь времена юные и весёлые, Песни свои поют, пляшут на поле боя, Курят марихуану, но их ни черта не кроет. Они обнажают тело, делая шаг в историю. Музы всегда под стать авторам, рифмоплётам: С кем-то они милы, кого-то хлестают плётками, Кого-то берут на пляж и водят там хороводы, Кому-то дают перо и ставят все точки над i. Со мной же сидит одна: холодная и смешная, Стоит за моим плечом и Ницше во тьме читает, Рассказывает про моря и часто меня ругает За то, что её держу, за то, что не отпускаю. Рассказывает про муз, которые там, у моря Танцуют вокруг костров и слушают шум прибоя. Я что-то в ответ шепчу, но ком застревает в горле. Она говорит порой: «Не будет тебе покоя». Я вижу её во снах, когда пред ней Моцарт плачет, Она его утешает, ей жаль его, не иначе. Потом вижу яркий свет, она, верно, что-то прячет, Сжимает меня в объятьях… Я слышу призывный клич и падаю навзничь. Она обещала вернуться с пляжа в другом обличье.