Чужие следы

- Не обманывай себя... Ты не красив. Чужие губы целуют шею, оставляя после себя пылающие жаром следы. Чужие руки в неистовстве, которое совсем не похоже на спокойный голос, блуждают под футболкой. - Одинок. Кому ты нужен, кроме меня? Самое главное сейчас – не поддаться. Или хотя бы не застонать, поправляешь себя, чувствуя, как сладко заныло ниже живота. - Упрям. Как осел. Он смотрит в глаза, а такое ощущение, что пристально разглядывает душу. И ты стараешься ответить хотя бы безразличием. Но на самом дне танцуют панические искорки отчаяния... - Не сопротивляйся. Тонкие холодные пальцы медленно рисуют круги по животу и уверено приближаются к поясу штанов. - Ну же, гений... Резко садишься на кровати, и понимаешь, что по лицу и спине рекой стекает холодный пот... - Тони?- заспанный голос такого родного Стива и непонимание в глазах. - Все хорошо, спи. Локи? Сон. Только сон. Колени предательски дрожат. А в ванной смотришь на свое отражение и жалеешь, что на тебе нету тех чужих следов грубых ласк. Ведь они намного ближе тех, родных.