Эффект плацебо

16 декабря. 14:05. Кристина Уолтерс. Улицы Ванкувера.

Зимние каникулы она всегда недолюбливала. Начинаются подготовка к Рождеству, тонны снега, длиннющие очереди в каждом магазине, да и общественный транспорт забит детьми и их родителями с колючими ёлками. Особенно третий пункт разочаровывал. Вроде бы обычная забегаловка, но люди толпились как пингвины в холодную погоду. Чёртовы очереди. Девушка стояла седьмая по счёту. — Можешь прийти прямо к нам домой, — говорила в телефон Кристина, выглядывая вперёд. — Да не будет он против. — Наконец-то продвинулась на один шаг, не забывая катить за собой чемодан. — Давай, через час. Выдохнула и бросила телефон в карман пальто. Оглянулась на громкий смех позади. Что за чёрт. Минус один метр. Зевнула, приложив кулачок к открытому рту. Ноги ныть начинали. Минуты три прошло точно. — Девушка, девушка, пропустите! — К Кристине с её огромным чемоданом бежала молодая красотка, стуча каблуками на всю булочную. — Я очень спешу. — Четыре круассана. Спасибо, — улыбнулась Кристина продавщице и медленно, опуская уголки рта, повернулась к источнику писклявого голоса. — Какое совпадение! Длинноволосая шатенка даже остановилась на секунду, застыв с открытым ртом. В горле слова застряли. Скрипнула зубами, задумчиво вытягивая губки. — Нет, я спешу к брату. У него день рождения, — быстро тарабанила девушка, потирая плечи от холода. — Чёрт, уверена, что это трогательная история, — помотала головой Кристина и демонстративно вздохнула. — И я бы с радостью выслушала её, но, понимаете, рыбка моего дедушки... — Боковым зрением Кристи заметила появившийся пакет. — Привет от меня брату. Схватила шуршащий пакет и, ослепительно улыбнувшись скорчившей рожу девушке, зашагала на выход. Обрадовалась свежему воздуху только на пару секунд; в следующий момент подул ветрище, задувая снег прямо за шею. Боже. Отвратительно. Уолтерс поспешно накинула капюшон и ускорила шаг, насколько это было возможно. Вокруг народ, пытающийся не поскользнуться на заледеневшем асфальте. По бокам дороги чудесные люди, рассыпающие песок по льду. Благослови их Бог. Вообще, этих чудесных людей сейчас навалом на каждом переулке: кто с лопатой, кто с ведром песка. Снег шёл стеной уже который день. Пробки, аварии, танцующие пешеходы — по новостям не переставали трещать про экстренную ситуацию в северо-западной части Америки и в юго-западной Канаде. Кристина к таким снегопадам точно не привыкла. Лос-Анджелес может весело помахать ручкой, держа в другой крем от загара. Нет, поехать к дедушке была идея Кристи. Погода? Погоду можно пережить. Но почему-то сейчас, шагая против леденящего ветра и держась поближе к дядям с песком, Уолтерс материла Ванкувер. В задницу его и его снег. На Барклей-стрит снег никогда не чистили: слишком маленькая и незначимая улочка. Но узкая протоптанная дедом тропинка была, и именно в неё и втиснулась Кристина, подняв чемодан за боковую ручку. Дом не изменился. Всё те же украшения на окнах и всё тот же гном у двери. Чёрт, мурашки от него по коже. Одарив его недоверчивым взглядом, девушка нажала кнопку звонка. И, пританцовывая в такт мелодии, начала ждать. — Неужели? Я думал, ты померла. — Открыл дверь дедушка, разведя руками. Кристина закатила глаза, сдерживая смех. — А я думала, что гнома на это Рождество не будет. — И подалась в объятия деда. Рождественский свитер специально приодел. — Мой свитер? Ты же не хотел носить. — А теперь хочу. Иди. — Отодвинувшись от Кристины, он похлопал её по мокрой спине и выхватил чемодан с сумкой. Не нравился никогда ему этот свитер. Точнее, ему никакие свитера новогодние не нравились. Это формальности, для внучки. Все же обожают зимние праздники! Но какая ирония: девушка относилась к ним так же равнодушно, как и дед. Все друг другу лгут, прикидываясь нормальными. Постучав ногтем по аквариуму на тумбочке, девушка улыбнулась золотому Фредди. Славный малый. — Даже ёлку ради меня поставил, — слабо рассмеялась Кристина, входя в зал. Плюхнулась спиной прямо на диван. — Как мило. Любимый мягкий диван. Глубокий выдох. Прекрасно. Пахнет чем-то... Горячим кофе. Да. Запах кофе она ни с чем не спутает. И ещё какой-то запах. Кажется, новшества. Положив голову на диван, Уолтерс сузила глаза и присмотрелась к белой ёлке. Ухмылка. Искусственная. Чего ещё стоило ожидать? В конце концов, дед Кристины не просто старый дед из деревни, а городской житель с бешеным ритмом жизни. О, пульт. Прищурившись, Кристина переключала каналы и застыла на «Сверхъестественном». Да, Остин закопает её в снегу, когда узнает, что к последним сериям она не притронулась. Убьёт. Точно. Псих этот Остин. Помешался на своём сериале и теперь другим спокойно жить не даёт. — Как мама? — Две кружки с кофе дед поставил на журнальный столик, а сам, прежде чем сесть, поднял ноги девушки и освободил себе место. — Работает, — выдохнула Кристина, наблюдая за происходящим на экране. — Всё ещё хочет меня в страховые агенты записать. Дедушка засмеялся как настоящий маньяк и похлопал ладонью по ноге Уолтерс. — Какой из тебя страховой агент? Ты прирожденный психолог. — Вот и скажи ей это. Наверно, окончание медицинского должно о чём-то говорить, но мама по-прежнему хочет запихать Кристину в свою фирму. Прекрасно. Настроение ухудшилось. Вдалеке раздался звонок домашнего телефона, и дедушка начал медленно подниматься. Что-то его задержало. — Выключи этих монстров, — пробубнил он, поднявшись на ноги. — Я же не жалуюсь на твои шедевры из шестидесятых, — уныло произнесла Уолтерс, усмехаясь громкому стону дедушки в коридоре. — Вот и поговорили. Сериал неплохой. Можно посмотреть, когда делать ничего. Но, чтобы день и ночь таращиться в экран компьютера, как Остин, — это называется болезнью. На CW повторяли финал третьего сезона. Винчестеры тут ещё сопляки, не то что сейчас. Кстати. Как они сейчас выглядят? Дженсен, скорее всего, не изменился. А как выглядит Джаред Падалеки?