Дом из чернил

Нейтану Прескотту было страшно. Он не знал, как попал сюда. Не мог точно сказать, как давно здесь оказался. В этом месте всё, даже время, представлялось расплывчатым. Минуты, смеясь, становились часами. Секунды – годами. Месяцы - вздохами. Белые стены, тяжелые двери и решётки чёрные на грязных окнах. Гул голосов. В комнату приходили многие. Нейтан не знал их. Или может быть просто не мог узнать. Шептались о некой девушке, называли Прескотта богатым уродом. А потом уходили, оставляя ему горстку таблеток и столько же новых вопросов, которые как не пытался, Нейтан не мог найти силы задать. Голоса становились всё громче и громче, с каждым днём обрушиваясь новым градом. Парень кутался в одеяло, закрывая уши руками, но всё бесполезно. Они настигали его и в ночных кошмарах. Среди общего хора, лишь несколько слов вразнобой. Мягкий тембр, застенчиво разрывавший цепи. Максин Колфилд не следовала устоявшимся порядкам. Как обычно совала свой носик куда ни попадя. Шептала ему о другом странном месте. О доме столь темном, что в него не смог бы просочиться солнечный свет. Об укрытии, что ярким днем прячет души сломанные. О месте, которого нет. Тогда Нейтан построил дом из чернил. Темная краска разливалась по стенам, разбавляя приевшийся однотонный бред. И когда последняя капля высохла, Нейтан понял, что шум исчез. Но всё, что он сделал, было совсем неправильным. Дверь коробки захлопнулась, замок застыл запечатанный черной жижей. Выход был. Выход есть. Откуда угодно, только не из больного сознания. То, что парень построил, оказалось совсем не домом. Комната стала его тюрьмой. Коробка пленила тело. Чернила закрыли душу. И когда они высохли, их уже ничто не могло стереть. Скованный прутьями, что царапают сердце холодным железом, он метался по комнате, словно раненный зверь. Но Нейтану больше не было страшно. Потому что внутри своей клетки он был не один. Слонявшийся в вечности закрытых дверей, по пустым коридорам, заменившим дом. Объятый ароматами вечного бегства от цвета, что был готов поглотить его с головой. Сквозь плотные стены не пробрался ни звук, ни шорох. Смолкло всё. А потом и киты перестали петь для него свои песни. Больше нет никому места в чернильном доме. Здесь жили две тени. Они звали друг друга «Макс» и «Нейтан». Колфилд знала, все что он любил исчезало. Утекало из жизни в сточный канал. Рейчел. Нейтан просто хотел, чтобы любовь его была вечной. Снова и снова захватывал необъятное чувство в мгновении кадра. Но в конце концов всё провалил. Как обычно всё уничтожил. Он построил дом из чернил, созданных из крови убитых дней. Хлоя. Макс. Рейчел. Порядок больше значения не имел. Эта кровь пропитала стены, слившись с воспоминаниями. Растеклась по венам, впиталась в мысли. Самопровозглашённый король упал и заплакал у подножья трона, прощаясь со своей драгоценной короной. Прескотт боялся темноты, но стремился упасть всё глубже и глубже в сумрак бездны. Знал, что Колфилд спасла бы его. Не дала бы права уснуть без её разрешения. Если Нейтан был королём, то Макс была королевой. Королевой его безумия и чернильных дней. И Нейтану Прескотту больше никогда не было страшно. Он не боялся тех белоснежных стен. Макс была рядом с ним. Остальное было неважно. Они вечно прятались в домике из чернил.