Часть 1
23 ноября 2015 г., 18:14
Пуля на вылет - последний шаг. До черты, до огня, до майского яркого солнца. Пуля на вылет - и бьется цепь, падает черная ткань, и белым лебедем душа взлетает в непривычно-синие небеса. В этом городе властвуют ветер и дождь, даже каналы и реки здесь отливают в сталь, но в майское утро под майское солнце - лебедь. К королю не вернутся его дети, королю самому уж не встать.
Умирать - не на эшафоте, как преступники и убийцы, но как солдаты - приказ генерала, стенка, расстрел. Сквозь золото на зеленым - опали пеплом и разбитой мечтой те буквы на шелке. Irish Republic, слышишь? Кровью, родной нашей кровью, мы омыли тебя - и пуля, осталась лишь пуля. Молитва в последний миг. Белые лебеди, дети короля Лира. Мы взлетаем над Дублином.
Зеленые травы на Арбор-Хилл - зеленые травы за серой тюремной громадой, и трехцветьем наши души над ними.
Белые лилии, пасхальные лилии, что цветут на алтарях по весне. Белые лилии, что сложены у могил. Пасхальные лилии.
Пожелтевшие страницы старых газет. Огненные сполохи горящих домов. Огонь. Солнце. Оранжевый.
Пуля - на вылет. Молитва - губами. Последний вздох.
Мы погибли.
And the glory of Ireland!
