Маленький человек с большим миром

Дождь, град, снег, метель, листопад... Красный, оранжевый, голубой, желтый, черный... Один, два, три, четыре, пять...

      "Почему-то следом за одним сразу же идет совершенно иное. Так же, как после черного всегда будет белое, после серого пасмурного дня обязательно будет светить солнце. Жизнь непредсказуема, хотя...       Может, это только мы так считаем? Может, она хочет, может, она ждет, пока мы предскажем ее дальнейшие действия? Некая игра между Человеком и Жизнью. Забавно... Жизнь бегает себе, не зная забот и печалей, с светло-голубом платьице в белый горошек. Светлые ее косички развеваются, а наивные глаза сияют и искрятся на утреннем солнце.       Многие говорят или думают, что Жизнь - это горбатый старик, у которого волосы виднеются из тех мест, где их не должно быть видно, но я..." - девочка, хозяйка сих размышлений, повернула хрупкую головку в сторону, откуда по ее расчетам исходил посторонний звук.       Капли дождя медленно увеличивались, пока дождь полностью не решился исполнить свою лучшую симфонию для маленькой слушательницы. Та с восторгом оторвалась от своих мыслей и уставилась на полотно, за которым целый оркестр исполнял свое произведение. Девочка умело дирижировала, поднимая указательные пальцы вверх, в тот самый миг, когда надутые расфуфыренные тучи бросали разряды для пущей эффектности. Публика же в ответ одобрительно рокотала, ожидая самого пика симфонии. Облака все сгущались и темнели, предвещая скорый конец. Дождь из последних сил барабанил по глухой почве и звонкому стеклу. Раздался последний раскат грома, в последний раз мелькнула молния. С каждой секундой дождь все затихал. Изможденный дирижер устало опустил руки и повесил голову, ожидая аплодисментов, которые не заставили себя долго ждать: гул ветра, шум мокрых листьев... О да, публика сегодня была щедра на благодарности!       Уставшая малышка вытерла со лба каплю пота и поспешила сесть. Она запрокинула голову вверх, облокотившись о стену. Тонкие губы были плотно сжаты, а в серых, будто потухших, глазах ничего не отражалось. Раздался тихий, протяжный вздох.       "Но я думаю, что Жизнь похожа на прекрасный восход солнца, багровые краски которого заставляют людей понимать, что они не жили зря, и углубляться в свои воспоминания. Разве она похожа на старика? Возможно, но я так не думаю. Проблема лишь в том, что люди сами ее старят, заставляют себя думать, что если они ее обыграют, Жизнь одарит их чем-то волшебным, в то время как единственное, что она может нам дать - это не напрасно прожитые годы. Конечно, если ей улыбнуться, она улыбнется в ответ и позволит себя предсказать разок или два. А играть с ней бывает небезопасно..." - продолжила девочка прерванные размышления, времени у нее было с излишком: сегодня мама снова не вернулась домой.