Часть 1
26 ноября 2015 г. в 03:11
Он любит спать, словно зажатым в тиски из рук.
И звездная пыль научила его летать.
Он- демон, с чувствительной тонкостью пальцев и губ.
Так похож на ребенка готового все потерять.
Его губы сделаны из кофе и коньяка,
Из колючей весенней проволоки лучей и горькой полыни.
А глаза серьезные и туманные, словно осеннее утро или тоска
Со стеклянным именем «мальчик-на-героине».
Его слова просто вскрывают душу: быстро и больно.
Под осколками хрупких плеч, кроется волчья пасть.
Оставаясь один на один с его глазами, тихо сходишь с ума
Слышишь, как плещутся волны, и…
Как он верит…действительно верит, что умеет летать.
Выгибаясь росчерком карандаша
На листе с нарисованным осенним небом,
Невзначай задуматься, как такой хрупкий, порою сломленный донельзя
Может справляться с этим…?
Он превращается в ненависть и страдание.
Набросившись на спасительную петлю как на кокаин,
Дрожащими пальцами скомкав веру и покаяние.
Прошлое хочется вырвать из них, чтобы снова стать «номер один».
Мы все то, во что верим.
В этом сила и твердость- сражаться.
Выгрызать свое счастье, пускай даже,
Слишком поздно за что-то держаться.
Отступая на два шага назад после шага вперед
Он тоже во что-то верит.
Он желает тебе добра и врет, постоянно врет,
И ведет игру ради своей, неизвестной цели.
Что бы снова, весенним лучом,
Пробежать по сомкнутым ресницам
И стать совершенно диким, потерянным мальчишкой
Одним из тех кому ничего не снится…
Что бы ухватиться за хвост изворотливой мысли,
Возвращаться и повторять раз за разом
Что у этой любви нет смысла,
Что нельзя получить все сразу.