Твой образ

Твой образ мне пришел случайно, Рассветным дымом проскользнул Через окно, в опочивальню, И на щеке моей уснул. А я художник, не поэт, Проснувшись от мечты касанья, Не смог словами силуэт Заставить жить воспоминаньем. И тихо вышел я во двор, Схватив бумагу, уголек, И скинув с пня вчерашний сор Твой образ к сердцу я привлек. И вот стоишь ты на крыльце Одета в куртку и носки Твоя улыбка на лице Сжимает сердце, как тиски. Ты пальцы нежные полОжа На деревянный, грубый брус Глядишь куда-то на восток. А бабочка, покой тревОжа, Скользит по пальцам скок-поскок. Но вот заметил, чьи-то руки Поверх нежнейших плеч легли. Пронзили душу страсти муки, И в грязь отбросил я листки. За что ты так со мной спрошу, У размокающей мечты, И уголь в пальцах раскрошу… В причинах горя — только ты. Прошло не мало лет с тех пор Я старцем стал, не рисовал Ни неба, ни земли, ни гор. Всю жизнь лишь о тебе мечтал О, Дездемона! О, Джульета! Прошу, простите старика. Вас и любили, и убили. И вот в крови моя рука. Но что за диво? Не поверю! Шизофрения! Я ослеп! Стоит она, мечта, за дверью! В предсмертный час мой дух окреп. «Любовь моя, не сон ведь я! А та, что ты молил однажды СидЯ у стЕны Эрмитажа О жгучей славе умоляя». Сейчас я стар, куда уж славу? Я прахом стану вот на дню. Я опускаю седоглАву И лишь о милости прошу. Останься ты со мной на веке Любовь потерянная мной! «Закрой, любимый, свои веки, Сегодня обретешь покой.»