Письмо

Я много раз думала о том, что мы с тобой были очень разными, но в тоже время очень похожими. Ты был первой живой душой, которая была мне так близка. А это я не могу сказать ни о ком. Когда мы познакомились, меня можно было назвать ежиком, который показал все свои страшные иголки. Ты думаешь, это не так. Я слышала твои отзывы о тех, кому ты нравился. И я уже тогда знала, что попаду в этот список гадкого мнения. Ты облил свою бывшую двушку грязью, говоря со мной о ней. И тогда я правда поняла, что да, все что случится дальше уже понятно. Если пару недель назад ты говорил о влюбленности в эту самую девушку, то что было ждать от тебя, если ты говорил мне, что из всех, кому ты нравишься, я особенная. Я не хотела верить в многое и пыталась не смотреть на другие вещи. Ты идиот. Идиот, который мне нравится. Который был моим другом. Только сутки назад наша дружба была прервана. Я, видимо, никогда не устану делать из этого мелодраму. И не совсем понятно, кто виноват. Я погорячилась, ты не понял, и вот мы уже на разных дорогах. И я не знаю, пересекутся ли они еще. Правда, я знаю, что когда ты говорил всякий бред, что я важна для тебя, я тогда знала, что это вранье, но никак не хотела понимать. Сегодня твой день рождения. Шарф, который я тебе связала, остался лежать в другой квартире, у меня в столе. Я не хочу узнавать твой адрес и присылать тебе его. Пусть он останется как напоминание. Когда я начала его вязать, я хотела чтобы он остался в напоминание тебе обо мне. Но раз я не успела, то пусть будет так. Мои глаза уже слишком много пролили слез. Я слишком много пролила слез. Все знакомые сказали, ах какой ты мудак. Ты и сам это не раз говорил. И что мне теперь делать?