***
Воздух. Ты жива. Будильник, стоявший на тумбочке, громко звонил. Ты открываешь глаза, рука машинально попыталась найти его, но увы… это лишь сон.Он то, что он читает.
11 февраля 2016 г. в 23:54
Тебе уютно. Уютно смотреть, как он медленно листает свою книгу, приятно осознавать, что ты спокойно можешь быть рядом с ним, лежать на его плече или просто прикасаться к нему. С ним хорошо.
Вы лежите на покрывале. Прохладная трава, глубокая ночь, а он все рассказывает про звезды. Ты уже засыпаешь, становится все прохладней. Впрочем, уже не важно, ведь он рядом. Чувствуешь, как он нежно обнял тебя. Улыбаешься во сне и уже окончательно и глубоко засыпаешь…
Утро. Не открывая глаз, проводишь рукой по одеялу. Его нет, лишь мокрая от росы трава. Нехотя открываешь глаза, он сидит, опять читает свою книжку, как же она называется? «Как?» Ты зацикливаешься на этом вопросе, как будто это важно…
Это так странно, ты настолько его любишь, что боишься потерять. Пытаешься не думать о плохом, удержать его любыми способами… Какая же у него книга? Как она называется? Тебя начинает это злить.
— Как называется твоя книга? — не выдержала ты.
Он медленно повернулся. «Догадалась» — произнес он одними только губами и улыбнулся. Его фигура смазалась, все исчезло…
Примечания:
Подумалось мне, что на 14 февраля надо написать что - нибудь такое)