Книжник

Кровь. Кровь по всюду. Запах смерти витает в воздухе. Все это я чувствовал не раз. Тысячи смертей проносятся в моей памяти, всего лишь цифры, которые не несут никакой эмоциональной нагрузки. Я Книжник, который лишь наблюдает и записывает историю, но который никогда не творит ее сам. Люди глупы, я так всегда считал, рано или поздно они умрут. А я должен наблюдать за тем, как они величественно и гордо шагают в пропасть. Их идеалы и желания всего лишь запись в истории. Словно бабочки, они живут всего лишь мгновение и сгорают в пламени. Их жизни ничего для меня не значат, всего лишь сухая информация. Жил, родился, воспитывался, умер. Так было всегда. Так чувствовали сорок восемь предыдущих меня. Сорок девятый я – Лави. Совсем мальчишка, который решил что может что-то исправить. Он еще не понял, что его задача просто наблюдать за рекой жизни, не вмешиваясь в течение событий. Он еще слишком молод и глуп, что бы понять, что его место не в гуще событий, а на берегу. Он может что-то выхватить из течения жизни, но рано или поздно ему придется это отпустить. Сорок девятый я переоценил свои возможности. Не заметил когда наигранная маска весельчака и балагура, изменила его. Не заметил, что слишком привязался к людям, которые рано или поздно попадут в историю. Тем больнее будет ему осознать эту истину. Смерть она все расставит по местам. Люди рождаются и умирают, оставляя после себя записи в посмертной хронике. Всего одна жизнь, это так мало. Книжник есть всегда, ведь должен же кто-то записать эту хронику.