Когда я умру.

Её нет. Я всё ещё жду, когда она постучит в дверь, улыбнётся, пройдёт вовнутрь и откроет бутылку, чего покрепче. Ребята из беседы пытались поддержать меня, но мне уже не больно. Всю боль я залила алкоголем довольно давно. Её страница удалена, а в телефонной трубке лишь гудки. Я снова звоню, в этот раз уже надоевший голос оператора, вместо привычного: «Абонент временно недоступен, перезвоните позднее». Сказал: «Номер не существует, или набран не верно.»  — Чёрт, она ещё и номер сменила? Из-за неё я не помню последний месяц. Из-за неё я не хожу в школу. Из-за неё я очень сильно похудела. Из-за неё я начала пить. «Во всём виновата она» — в мой пьяный, кажется уже не рабочий мозг пришло осознание всего, что происходит. «Она могла просто удалить страницу. А номер, номер. Она могла потерять симку и поэтому не отвечает» — я постаралась придумать себе утешение, но где-то в глубине моего сознания я понимала, что это не так. Звонок в дверь прервал все мои раздумья. На пороге стояла она. «Но как? Разные города, да и она должна была лежать в больнице, а не быть тут?» -- Вы не ждали, а я припёрся, — сказала она, будто ничего и не было. Не было этих слёз и всего, что я вынесла за этот месяц. Она вошла и пройдя на кухню, отхлебнула из бутылки палёного Джека, стоявшего на столе. Она села на стул и отхлебнула ещё раз. Я села рядом.  — Чёрт, а знаешь, я в коей мере, лесбиянка. Нет, меня не притягивают шкуры, меня притягиваешь только ты, — она продолжала пить из горла.  — И ты приехала только что бы сказать это? -- Да. А ещё снова увидеть тебя. Рита уже встала что бы уйти, но я остановила её и притянула к себе. Языки сплетались, в этом страстном поцелуе. На губах Риты чувствовался явный привкус палёного Джека. Рита разорвала поцелуй:  — Я пойду, у меня поезд в 3:45.