Бездна историй о ни о чем

Колкие шутки всегда прощал и признавался в ответ в любви, только, сквозь рваное «обещай», вдруг посвящаю другим стихи. Кто же ты, где же ты и о чем мне говорить с тобой в этот раз, я как приложенный кирпичом – знаю, что нужно, но «не сейчас». Странные люди – «игнор», «чс», надо спокойно, а я, дурак, шлю исступленные смс, будто надеюсь – сойдет и так. Время калечит, тут спора нет, голос грубеет, бежит июль, вроде пора покупать билет, только вот к встрече я не стремлюсь. Можешь винить меня в нелюбви, все проходяще, пройду и я, как отрывные календари – я к декабрю отощал, иссяк. Может, виновна зима и то, что ты не можешь меня согреть. Может – остыло и как итог – я согреваюсь в чужом тепле. Мне говорить с тобой – дрожь в руках, видеть – волнительней и острей, не разобраться уже никак, что я от жизни хочу сильней. Больше тебя/исчезай, уйди – странное дело, слова горчат. В тяжком молчанье проходят дни, словно принудив меня кричать. Где я и кто я, чего хочу, останься/проваливай/подожди. Темная бездна неясных чувств жрет мои нервы, а мне – терпи. Снегом заносит мой саркофаг, я отосплюсь до весны, окей? В марте решим, кто неправ и прав, сколько еще нам быть вместе дней, будем ль любовь поминать потом – куча вопросов на целый век. Может, пройдет все, мы купим дом, будем семьею встречать рассвет, может – все кончится по весне – в окна ворвётся продажный май и унесет на своем крыле горечь «прости» и подтекст «прощай». Ну а пока что – я без тебя, ты – без меня, и нам хорошо…. Здесь обрывается – нет конца. Как хорошо, что он не пришел.