никогда

Похожая одежда, манера говорить, любимые словечки-прилипалы — все забираю у тебя. Потому что ты лучше. Потому что ты живешь напротив. Потому что нравишься слишком. На такой почве вполне можно сойти с ума, но познакомиться кажется чем-то еще более нереальным. Смеешься заливисто, танцуешь идеально. Особенно, по утрам, когда готовишь своему парню завтрак. Да, ты гей. Да, у тебя есть парень. Да, меня это с самого начала не смущало. Парень у тебя тоже красивый, что голову теряешь сразу. Но меня ведет только от тебя. Почему? Не знаю. Смотрю, как ты целуешь его, со всей возможной нежностью, придерживая за подбородок, а сам кусаю губы и завидую. Так страшно завидую. Вчера купил свитер, как у тебя, но боюсь его надевать. Просто, он твой любимый. Правда, ты таскаешь его постоянно. Можно подумать, что у меня не просто такой же свитер, а что это твой свитер. Что ты был у меня, и случайно забыл его. Просто случайно оставил. Так думать, если честно, намного приятнее. Я бы хотел жизнь, как у тебя. Хотел бы быть тобой. С тобой? Тобой? Быть тобой — целовать этого рыжего, готовить ему, потому что сам — катастрофа, не умеет и сжигает все к херам. Хотя врет он все, что не умеет, специально перед тобой рисуется, хихикая, а ты ведешься, глупый. Быть тобой — иметь целую кучу друзей, которые постоянно ходят к тебе в гости, быть настроением компании, поддерживать и всегда улыбаться. Когда тебя видят люди — улыбаться. Наедине с самим собой ты печальный, я видел это. Слишком много проблем сваливается на твои такие хрупкие, с виду, плечи. А быть С тобой… иметь все то же, что есть у этого рыжего, только еще больше. Потому я бы… не знаю. Ценил это, что ли? Быть с тобой — поддерживать, быть рядом, не давать закрываться в себе и говорить, что постоянно улыбаться — не обязательно. Главное, чтобы услышал. В окне напротив загорается свет. Ты, чем-то расстроенный, садишься за стол и смотришь прямо перед собой. А в проеме открытой двери вижу какие-то тени, но не могу понять, что это. Не смотришь на то, что происходит в твоей же квартире, и даже не реагируешь, когда рыжий заглядывает на кухню, с дорожной сумкой на плече. Грустно улыбается, говорит что-то, ты что-то резко отвечаешь, и рыжий даже в лице меняется. Он скрывается за дверью, а потом ты вздрагиваешь. Видимо, от хлопка двери. Знаешь… все же, с тобой.