Потеряшка

«Я твой сахарный пакет, я без соли и без перца, — мысленно напевал я, бодро шагая к троллейбусной остановке. — Ты храни меня у сердца, я твой сахарный паке-е-ет!» — почти проорал я в своей голове. Наверное, все же некоторые люди могли понять по выражению моего лица, что творится в моей голове, поэтому и кидали на меня косые взгляды. Но я старался не обращать внимания. Так, напевая одну из своих любимых песен, я и дошел до троллейбусной остановки. Вот только немного опоздал, ибо пока преодолевал эти несчастные пятьдесят метров, толпа уже выгрузилась из троллейбуса, и он уехал. Стало грустно. Почему-то представилось, как бы я выглядел, будь мы в каком-нибудь мультфильме. Наверняка я был бы весь такой печально-поникший, и надо мной плыла бы одинокая тучка, поливая меня дождиком. Нет, не бывать этому. Я всегда стараюсь находить плюс во всем. И друзьям своим говорю. Только что-то они не понимают меня. Вот недавно поссорился со своим лучшим другом. Весь день в универе ныл мне, какой он толстый и как хочет похудеть, но не получается. А я ему говорю: «Да ладно тебе! В этом тоже есть плюс. Например, с такими жирными боками тебе не грозит провалиться в канализацию». Рука у него крепкая, челюсть до сих пор болит. В общем, мы в ссоре… Так вот, стоял я, вертел головой в разные стороны, пока мое внимание не привлек блеск на асфальте. Решил глянуть, что там. Подхожу, а там он — одиноко лежащий телефон. Подобрал это сокровище и побрел к лавочке, чтобы спокойно посидеть и пролистать телефонную книгу в поисках того, кто потеряшку хозяину отдаст. То есть, хочу найти кого-то из близких. Они-то точно отдадут. А телефон ничё так. Дорогой, навороченный, металлический. Не чета моему кнопочному. Странно только, почему владелец дорогого телефона на троллейбусе ездит… Ладно, надо поскорей найти чей-то номер, а то скоро мой троллейбус приедет. Как всегда бабушке место уступлю, а самому нужно будет попытаться остаться целым в давке. Не до телефона будет. — Так-с, посмотрим, — сказал я сам себе, не парясь по поводу того, как выглядит парень, разговаривающий сам с собой. — Интересно, — поделился я своими мыслями, ибо мобильные контакты шли не по алфавиту. – Ага. «Димыч-паникер» — не-а, не подходит. «Лена Борщводка» — ух ты, прикольно. «Ангел» - вау. Не раздумывая набрал этот контакт. Послышались короткие гудки, после чего на мой звонок ответили. — Приветик, котик. А я только что о тебе вспоминала, — у девушки был очень приятный голос. — Может, встретимся? А то мой ротик соскучился по твоему «мальчику», — было слышно, как девушка причмокнула, и сейчас звуками давала понять, как именно состоится эта встреча. — Эм… Ну… Э-э-э-э, — я конкретно тупил. Нет, вот если бы это мне парень предложил, то я бы уже мчал к нему. Но девушка… Я к такому еще не готов. — Леша, алло? — Эм… Привет. Я не Леша. Меня Дионизио зовут. В общем, шел я сегодня на троллейбус. Опоздал немного. Пока дошел, а он уехал, — пожаловался я. — В общем, на асфальте возле остановки нашел этот телефон. Решил вам вот позвонить, чтобы вы телефон его владельцу отдали. — Агааааа! — вдруг истошно завопила девушка. — На троллейбусной остановке говоришь?! Да мой Леша на троллейбусах не ездит! Знаю я, где ты его нашел! У себя под кроватью?! Ах ты ж шлюха! .. Поржал. Потом отключил телефон. И снова поржал. Эх… если бы… У меня под кроватью только дохлую мышь найти можно. Хотел уже было набрать «Бабуля», который следом после этого «Ангела» шел, как почувствовал чье-то присутствие за спиной. Задрав голову вверх, встретился взглядом с глазами чёрта. Вот честно. Глаза — черные, волосы — черные. Ну вылитый чёрт. Только рогов не хватает. — П-привет, — заикнулся я. — И тебе не хворать, — жахнул бас у меня над головой. — Телефончик-то – мой. Коленки начали труситься, а руки дрожать. Не страшно, говоришь? Да я бы на тебя посмотрел, будь ты на моем месте. Нависает над тобой гора мышц, зубами своими белыми скалится, точно меня съесть хочет. — Теперь мой, я его нашел. Но могу отдать, если поцелуешь. Была ни была. Если гомофоб — то мне конец. Такой одной рукой раздавит. — Да легко! — хмыкнул он. Не успел опомниться, как меня за шкирку подняли с лавочки и поставили перед собой. В лицо дыхнули перегаром. Оттолкнуть эту гору не получилось. В рот впились жадные губы, пуская в ход язык, такой же, как и его хозяин — наглый и беспощадный. Кажется, я выпал из реальности. — Фу-у-у, педики, — выразил свое недовольство кто-то рядом с нами. Хозяин телефона наконец-то перестал терзать мой рот. — Подержи, — в руки мне всунули найденный телефон, который его хозяин успел отобрать, пока вылизывал мой рот. Не успел я и слова сказать, как рядом со мной уже никого не было. — Ааа, больно! Опусти! Нет! Нет! Только не лицо! - похоже, моему новому знакомому не нравится, когда его называют педиком. Чёрт вернулся через пару секунд, на ходу вытирая кровоточащие сбитые костяшки о свою белую футболку. — Продолжим, детка, — и снова меня засосали по самые гланды…