Часть 1
30 ноября 2015 г. в 22:51
Знаешь, война окончена. Мы победили, но этому никто не рад.
Мы пожертвовали всем: товарищами, воспоминаниями, сердцами любимых, жизнью.
— Но почему я выжил?
Сегодня выпал снег. Ха! Довольно странно, что хоть я и ослеп, но смог по ощущениям влаги на коже отличить снег от мелкого дождя. Они очень похожи и кардинально разные одновременно, раньше я этого не знал. Вспоминаю, как я любил снег, пытаясь выбежать на улицу и упасть в него, даже когда был серьёзно ранен. Белый. Было так приятно… А сейчас сплошная апатия. Нет никакой радости. Есть только тьма. Чёрный. Вспоминаю его волосы. Каждый вечер, перед тем, как лечь спать, представляю, что это сон, что я скоро проснусь и увижу. Наконец увижу…
— Почему я не умер?
В таком состоянии я месяц. Не представляю, что будет дальше. В этом месте держит только он. Знаешь, иногда он меня пугает. Эта привязанность. Он не отходит от меня ни на шаг. Боится, что исчезну без него. Если даже я для него обуза, он ни за что не бросит, а уйду — пойдёт за мной. Даже в ад. А ведь раньше всё время грозился убить…
— Почему ты теперь страдаешь?!
Я не хочу, чтобы он тратил своё время на меня. Ему надо жить, а я… А я почти умер.
Пусть лучше возненавидит меня, как раньше, чем это, прошу:
— Уходи! Я тебя терпеть не могу! Ты меня бесишь! Почему не бросишь? Почему не уходишь? Почему ты больше не ненавидишь меня?! Почему…
Его резкий ответ заставляет меня остановиться на полуслове, успокоиться, улыбнуться и понять, что я всё ещё жив. Его грубое и местами насмешливое:
— Я люблю тебя, мелкая истеричка, глупый мояши… Аллен Уолкер.