Избранный

Солнышко светило, птички пели, в институт уже давно было не надо, так что день намечался самый, что ни на есть хороший. Артём шёл домой с репетиции, на которой ему, как самому продвинутому, делать ничего не пришлось. Зачем тогда звали – непонятно, ну да ладно. Всё компенсировала погода, та самая погода, которая уже поздней осенью вдруг стала совершенно летней. Бабье лето. Стыров усмехнулся, вспомнив такую вариацию названия данной природной аномалии, и преспокойненько пошёл дальше, его не волновало совершенно ничего. Знакомый подъезд, знакомый лифт, знакомая дверь – и вот он уже в своей квартире. Замок поддался с трудом, что удивительно, ведь обычно открыть его – проще простого. Но стоило зайти внутрь, как все эти житейские мелочи выскочили из головы. Обстановка была совершенно незнакомая. Откуда в прихожей вешалка, ведь тут уже три года стоял шкаф? Обои другие… Да что за хрень? Не веря собственным глазам, Артём высунулся из квартиры и ещё раз взглянул на номер. Да, его квартира, его дом, да и ключ подошёл. Что тут творится? - Мама? – из комнаты высунулась Света и удивлённо уставилась на отца. – А Вы кто? - Доча, да ты чего? – Стыров уже не просто был в шоке, он был в ужасе. Не похоже на его дочь, так шутить. Да и говорила она вполне серьёзно, даже испуганно. Будто реально чужой человек пришёл. - Я кричать буду! – девушка, поняв, что убивать её не будут, пошла в атаку. – Уходите! - Света! – Артём сделал шаг вперёд, и его дочь чуть сильнее вжалась в дверь, не отводя от него испуганного взгляда. – Это же я! Артём! Стыров Артём! Я твой отец! - Какой Стыров? Здесь живём мы с матерью! Вы что, пьяный? Как Вы дверь открыли? Всё, теперь точно стало понятно, что никто тут не шутит. Но что, чёрт возьми, происходит? - Уходите! Артем решил не нагнетать обстановку, всё-таки, ещё ментов вызовет и объясняй им потом, кто такой и что тут делаешь. У него даже паспорта с собой не было. Всё осталось дома, в столе, которого сейчас, видимо, не было. Стыров развернулся и, бросив ключи на стул, стоящий у двери, вышел из своей собственной квартиры, которая так внезапно стала чужой. У подъезда он уселся на лавочку и прикинул, что делать? Надо бы понять, что творится всё-таки. Мимо прошла соседка. Милая такая бабушка из тех, что любят печь пироги и приглашать всех, кто хочет поесть и поболтать. Он кивнул ей в знак приветствия и получил полный удивления взгляд. Она тоже не узнала? Значит, точно не прикол, что-то случилось. Но что и, главное, как? Артём достал мобильник и быстро пролистал список контактов. Нашёл родителей, нажал «дозвон» и приложил трубку к уху. После нескольких гудков, ему ответил знакомый голос матери: - Да? - Это Артём. - Какой Артём? – на том конце провода, кажется, удивились. - Артём Стыров, твой сын! – мужчина уже чуть ли не кричал. - Прекратите так шутить! – даже по голосу было понятно, что она нахмурилась. – У меня нет сына. Артём отключился. Телефон выпал из его рук и, ударившись о землю, разлетелся на детальки. «Импортная хрень», - промелькнула мысль. – «Только упала и сразу сломалась». Что ж, связи больше нет, можно, конечно, дойти до автомата и позвонить хотя бы тому же Маврину, но смысл? Если уж родители его забыли, то что говорить про Сергея. Но надо было что-то делать. А что делает нормальный русский мужик, когда происходит всякая чертовщина? Правильно. Идёт пить, хоть обычно и в компании, но тут дело такое. Стыров поднялся со скамейки и поплёлся к ближайшему бару, причем, чем ближе было «Хранилище алкоголя», тем лучше становилось настроение. Так что, когда он уже держался за ручку двери – всё было решено. Сегодня у Артёма нет никаких проблем, сегодня он выпьет, а завтра всё решит. Денег было немного, но на ночь хватит, а там… А что там? Кто знает, кто знает. *** Дело было уже к часу ночи, но люди никуда не уходили, а он тем более. Много людей, выпивка, которая здесь смотрится как-то особенно уместно. Сидеть и сидеть, хоть до утра. Артём достал сигареты, отдельной курилки тут не было, так что дымили все прямо в зале. Что ж, оно и к лучшему. Внезапно Стыров заметил в толпе знакомую фигуру, которая очень целеустремлённо пробиралась к барной стойке. Вот уже Бес стоит рядом с ним, вот уже садится на соседний стул, поворачивается и вглядывается в чужое лицо, которого он, конечно же, не помнит… Или всё же помнит? - Добрый вечер, - Сергей улыбается и, кивая бармену, который тут же засуетился, наливая какую-то бурду в стакан, - Раз уж мы сегодня соседи, то можно узнать твоё имя? - Артём. А тебя зовут Сергей, не так ли? - Вот никуда от этой славы не сбежать, - Маврин картинно закрывает лицо рукой и в то же время прикладывается к стакану. – Ладно, Артём, чем ты занимаешься? - Я вокалист, - как же забавно было опять общаться с человеком, которого ты знаешь настолько долго. Только вот ты об этом помнишь, а он нет. - Практикующий? – заинтересовался Бес. – Нам как раз вокалюга нужен. Не хочешь прослушаться? - Я был бы не против. Кажется, жизнь налаживается, хотя бы отчасти. С документами, конечно, херня, но всё решаемо. Стыров был уверен, что его возьмут. Было бы очень забавно, если бы этого не случилось. Забавно и, ну, грустно, пожалуй. - Ты живёшь-то где? – Сергей всеми силами поддерживал разговор, который угасал, как свеча на ветру. – Рядом тут? - Я нигде не живу. Со вчерашнего вечера, уже нигде. - Что, жена выгнала? - Пусть будет так. Немного подумав, Маврин опять улыбнулся: - Ну, пошли ко мне. Моя уехала куда-то, так что я ещё неделю один. Хоть первые дни перекантуешься. - Правда, что ли, Бес? – Артём сам не заметил, как перешёл опять на клички. Которые были распространены только среди участников группы и фанатов. - Ну да, - Рыжик кивнул и, встав со стула, протянул руку Стырову, а’ля «ты мне веришь?» И они пошли. Точнее поехали. Артём отлично помнил, где находится дом Сергея, поэтому, как только они вышли, предложил взять такси. Идти было бы слишком долго. *** Звон ключей и они оказываются в квартире, в которой ничто не изменилось. После случая со своей семьей, Артём немного этого побаивался. Но тут все было по-старому. Навстречу им, радостно гавкая, вывалился «МаКаДаш», которые тут же признали «доброго дядю Стырова» и бросились его облизывать. Что ж, правильно говорят: кто уж не забудет, так это собака. Бес с удивлением следил за этим процессом, обычно они были не настолько дружелюбны к незнакомцам. - Ну что, Артём, раздевайся и пошли на кухню. Стыров скинул ботинки, повесил куртку и протопал за Мавриком. На кухне всё тоже осталось по-прежнему. Разве что на столе отсутствовала пара царапин, которые они посадили вместе. «Да он мне ещё за ремонт, пусть и несознательный, должен», - усмехнулся Артём. - Что ж, друг мой новый, - Бес достал из шкафчика коньяк. – Давай за встречу. *** Уже вполне себе напившиеся, расслабленные и счастливые, друзья сидели и курили. Сигаретный дым струйками поднимался к потолку, рисуя в воздухе причудливые узоры. - Ты бы не курил, - Маврин потянулся за своим стаканом. – Голос испортишь. - Не испорчу. Уже сколько курю, а ничего не меняется. - Ну, тогда не одна нормальная девка с тобой целоваться не захочет, - Сергей сморщил нос, оказывая, как будет выглядеть «любая нормальная девка». - Ну, значит, парень захочет, - Артём пессимистично следил за колечками дыма. - Да даже я не захочу, хотя и сам курю, - усмехнулся Рыжик. - А если бы я не курил, то что? - удивленно спросил Артём, затягиваясь. - А почему бы и нет? - Маврин, подался вперед, отобрав сигарету и притянув к себе Стырова, впившись в его губы поцелуем и глядя точно в офигевшие глаза вокалиста. Артём едва ли не поперхнулся от такой наглости. Мало того что притащил к себе пить, так еще и целоваться лезет! Хотя. А разве Стыров был против? Пожалуй, нет. Ради этого и стоит бросать курить, наверное. Впрочем, в такой жизненной ситуации это очень сложно. Все тебя забыли, прогоняют, посылают. Но хотя бы один друг у Артёма теперь есть. Даже больше чем друг. - Никогда не подозревал у тебя подобных наклонностей, Рыжик, - все еще немного ошалело глядя на Маврина, усмехнулся Артём, вынув еще сигарету из пачки. - Напрашиваешься? - смешок. - Ага. - Ну, так иди сюда, - тут же отобрал даже не зажженную сигарету, опять поцеловав Стырова и, слегка приобнимая его за плечи, терзает обветренные губы легкими покусываниями. - Да брошу я, брошу курить, - улыбнулся. - Если так будешь меня отучать. - Одна сигарета - один поцелуй,- усмехнулся Мавр, притягивая друга ближе. - Только вот, - Стыров поморщился, понимая, что пора разрушить эту идилию. - Есть одна проблема. - Я внимательно слушаю, друг. - Короче, мы знакомы уже десять лет. - Чего? - удивлению Сергея не было предела. - Ты чего несёшь? - Ситуация такова, что меня все резко забыли, - Артём быстро пересказал другу всё, что с ним случилось. Тот слушал и хмурился с каждым словом всё больше. - Ты мне веришь? - Верю, - Бес вздохнул и принялся за свой рассказ. - Верю, именно потому, что со мной тоже такое было, вот только не тут. - Чего? - теперь удивляться пришлось Стырову. - Я из Каррана. Другой мир, можно так сказать. Давно уже здесь. Ты, наверное, хочешь спросить: почему так происходит? Ну, ты, типо, избранный, да и к тому же, видимо, достиг какого-то пика мастерства в своём деле. Говоришь, у нас играл? А ты знаешь, кто такой Кипелов? Не смотри так удивлённо, мы с ним вместе были в Карране и тут были. Вот-вот, но выбор-то у тебя есть. Либо остаёшься со мной, либо идёшь туда, откуда тебя зовут. Если останешься, то все твои документы можно быстро восстановить. Если уйдёшь, ну что ж, иди. Там тебе будет лучше. Дольше проживёшь. Ты ведь не знаешь, сколько мне лет? Вот лучше и дальше не знать. Только ты скажи куда, я тебя хоть навещать буду. От такого обилия информации, Артём малость офигел, но надо было решать. Опять решать. - Знаешь, я останусь, но при одном условии. - Каком? - Сергей непонимающе воззрился на своего бывшего (будущего?) вокалиста. Да и правда, кто вот так вот просто отказывается почти что от бессмертия? - Я не брошу курить, чувак.