Всего лишь пуля.

Пуля. Металлический снаряд, вырвавшись из тесного, сковывающего его ствола винтовки, уверенно разрезает воздух, стремясь настичь свою жертву. Доли секунд на свободный полет, а дальше очередная клетка в виде человеческой плоти. Порох уже успел прогореть, гильза с тихим звоном упала на бетонное покрытие крыши, а изо рта снайпера повалил сигаретный дым. Миссия выполнена. Винтовка. Венец человеческого стремления убивать. Щелчок затвора, прицел, курок. Высокоточное оружие не подводит. Никогда не заживающий синяк на плече взамен очередной унесенной жизни. Смешная плата. В этот раз все иначе. Словно кто-то решил подшутить, перемешав карты и в классике жанра запутав факты. Еще горячее тело упало на дорогостоящий ковер кабинета, загнав хозяина квартиры в ступор. Кровь, хлынувшая из свежего отверстия в голове, стала заливать пол, невероятно гармонично вписываясь в интерьер комнаты. Мебель из темного дерева, идеально отполированный паркет, замысловатый ковер, купленный на каком-то из аукционов, все это в черно-белых тонах модерна, и алое пятно, увеличивающееся с каждой секундой. - Мне не нравится, - Мориарти в своей обычной манере скривился, рассматривая свое новое рабочее место, - Не хватает акцента на чем-то ярком. Не находишь, Себастьян? Теперь тебя устраивает все? Еще минута на осознание, после чего в памяти перемешался целый ряд событий. Скорая, группа зачистки, какие-то люди, пытающиеся поговорить с криминальным консультантом, скандал со врачами, патологоанатомами, подчиненными, священником, проблемы с похоронами. Все это казалось настолько затуманенным, что Мориарти даже не пытался вспомнить череду всех этих событий. Все, что он помнил — это медленно остывающее тело его полковника, лежащее на ковре в таком ненавистном кабинете, и лужа крови вокруг его головы. - Это всего лишь пуля, - сломленным голосом сказал Джеймс, стоя на еще совсем свежей могиле. Выгравированное имя на черной каменной плите смотрелось как-то холодно и неестественно. «Герой войны, полковник Себастьян Огастес Моран.» Говорят, что небо плачет, если из жизни уходит хороший человек. Так почему сегодня так солнечно? Свежая земля уже начинала подсыхать, легкий весенний ветер шумел в молодой листве огромного дуба, неподалеку от которого расположилась новая могила. - Как ты мог умереть от обыкновенной пули? - спросил Джим, непроизвольно опускаясь на колени и стискивая зубы. Нельзя давать волю эмоциям. Рядом находятся только три человека. Священник, охранник и личный секретарь Джеймса. Все офицеры, решившие проводить своего боевого товарища в последний пусть, и почетный караул уже разошлись, оставив у могилы только того единственного человека, для которого жизнь Себастьяна значила хоть что-то. - Мистер Мориарти, у Вас назначена встреча с мистером Бэйкером через полчаса... - девушка, занимавшая должность секретаря Джеймса, мягко коснулась его плеча рукой, а в следующий момент раздался оглушительный выстрел, от которого священник шарахнулся в сторону, а тишину разрезал болезненный женский крик. Пуля прошла сквозь ее плечо, оставляя после себя глубокую, кровоточащую рану. - Заткнись и не произноси ни слова. Молчать всем! - рявкнул Джеймс, сдерживая дрожь в руках и стараясь не обращать внимания на рыдания своей секретарши. Сейчас ему было плевать на все. Главное — это могила под ногами, в которой оказался похоронен не только полковник, но и все, что долгое время поддерживало жизнь в самом Мориарти. Не может все быть так просто. Джеймс никогда не задумывался над работой Себастьяна. Никогда не размышлял над тем, как полковник выполняет заказ за заказом, выжидая момента на холодном бетонном полу крыши, прицеливаясь и одним легким нажатием на курок унося очередную жизнь. «Тебя мучила совесть, Бас?» - мысленно спросил консультант, словно сейчас он получит ответ в излюбленной Мораном язвительной манере. «Ты хоть раз жалел о совершенном тобой убийстве?» - еще один немой вопрос, заданный никому. «Я обещаю тебе, что ОН пожалеет. Тот, кто забрал твою жизнь, заплатит за то, что отнял тебя У МЕНЯ.» Безмолвная клятва хоть и была озвучена лишь в мыслях Джеймса, являлась непоколебимым и нерушимым решением. Больше ничего не будет так, как прежде. Третье возрождение Мориарти из пепла. И ничего, казалось бы, необычного, очередное возвращение гениального злодея на арену большой игры. Лишь одно отличие. Незначительное и такое существенное. Больше Джеймсу Мориарти нечего терять. Пришло время возвращаться в Лондон.