Я так любил...

Я тебя любил. Знаешь, это очень банально, но я ведь человек, мне можно. Ты мне доверяла, ты была всегда добра ко мне, искренне пыталась мне помочь. Ты не подозревала о моей любви к тебе, но, поверь, я не мог не думать о тебе, не мог представить, что я буду делать без тебя. Банальности, говорю же. Ты ненавидела свою внешность, пыталась скрыть свои недостатки, которые ты высасывала из пальца. Шутила при мне сотни тысяч раз про то, что умрешь в одиночестве, на самом деле с ужасом думая об этом наедине с собой. Мне было обидно из-за таких шуток, но и об этом ты не догадывалась. На самом деле твое лицо было очаровательным. Таким, знаешь, детским, но меж тем с изящными бровями, живыми темными глазами, аккуратными губами, которые всегда казались мне мягкими. Мне так нравилось, как ты поднимала голову и смотрела на меня, улыбаясь, сверху вниз, хотя мы были одного роста. Ты была очень мила, и иногда я еле сдерживал себя, чтобы не броситься обнимать тебя. Это было отвратительно, я помню, я даже отвернулся однажды, когда ты показалась мне особенно прекрасной. Твои волосы пахли так, что мне хотелось плакать, когда я не мог ощущать их запах. Правда. Ты могла положить свою голову на мое плечо, и я упивался этим запахом, пытаясь не шевелиться, чтобы это состояние продлилось дольше, чтобы ты не уходила. Я так любил ловить твой взгляд на себе, так по-детски надеялся на что-то. А потом ты пропала. Ты не отвечала на звонки, на сообщения в социальных сетях, ты как будто испарилась. Я писал другим твоим друзьям, пытаясь узнать, куда ты подевалась, но никто ничего не знал. А ты тут. Я так тебя любил, но сейчас ты мертва. И твое беспомощное тельце в моей безграничной власти, но это не ты. Мне хочется поцеловать тебя, но я не могу этого сделать, ведь ты все равно ничего не почувствуешь. Я не хочу плакать, просто мне слишком пусто. Можно ли так сказать, мой дорогой филолог? Не знаю, но мне именно пусто. Я так любил тебя... Я умер с тобой.