Лицензия.

      Бун остановил мотоцикл в полумиле от лагеря Коттонвуд-Коув. Меланхолично собрал все необходимое: пробковый коврик, чтобы не отдавить бока, лежа на раскаленных солнцем камнях, фляжку с водой, стелс-бой — на первый взгляд исправный, но, к сожалению, с уже изрядно подсевшими батарейками, маскировочную накидку «Ghillie — Пустыня». И свою любимую винтовку — недавний подарок Микки. Отличная снайперская винтовка скаутов Гобийской кампании. Бун просто влюбился в нее, едва лишь взяв ее в руки: облегченная пластиковая ложа, мягкая прорезиненная накладка, смягчающая отдачу, расширенный по сравнению с обычными снайперками, магазин, высокая точность стрельбы. О детка, как ты прекрасна! Он нежно вздохнул, погладив тускло блеснувший металл, аккуратно обмотал винтовку куском маскировочной сетки и незаметно двинулся в сторону снайперской позиции, заранее оборудованной им на высоте Коттонвуд. ... Солнце нещадно припекало макушку. От ослепительно поблескивавшей воды Колорадо поднималось едва заметное марево испарений. Бун осторожно стер выступивший на лбу пот и снова приник к окуляру прицела. Ну где же эта сволочь? Он ведь всегда любил в такие дни загорать на крыше штаба! Неужели именно сегодня Аврелий из Феникса решил-таки изменить своей привычке? Но... нет! Удача не спешила поворачиваться к Буну своей филейной частью и уже через пять минут он отчетливо увидел ослепительный оскал ее нежной улыбки: двое дюжих легионеров вынесли на покрытую рифленой жестью крышу штаба сплетенный из тонких, но крепких стеблей перекати-поля пляжный лежак и установили рядом небольшой столик, на котором разместили блюдо со свежими мутафруктами и бокал с текилой, выгнанной из перезревшей агавы. Аврелий, сияя широкой голливудской улыбкой, вальяжно вышел на крышу и сбросив с себя тонкий шелковый халат, местами заляпанный чем-то подозрительно бурым, развалился на лежаке. Бун довольно выдохнул и, словив в перекрестье прицела орлиный профиль легионера, нажал на спуск. Спустя пару секунд он уже облегченно покуривал первую за день сигарету, с удовольствием обозревая начавшуюся внизу панику. — Сэр? — раздалось за спиной деликатное покашливание и на напряженно сжавшуюся спину Буна опустился... манипулятор секьюритрона. — Прошу прощения, сэр, но вы, кажется, только что... убили... Легионера?! - Совершенно верно, — Бун все еще пребывал в состоянии блаженной расслабленности и не заметил, как после этих слов, улыбающаяся мордочка на мониторе секьюритрона мигнула и сменилась суровой. - В таком случае сэр, я должен вам напомнить, что согласно четвертой поправке мистера Хауса, принятой после второй битвы за Дамбу Гувера и вступившей в силу 22 октября 2281 года, все оставшиеся в живых легионеры объявлены редким вымирающим видом и охота на отдельные особи должна производиться строго по лицензии. - Я... в курсе, — Бун слегка смутился и покраснел. - Я могу увидеть вашу лицензию, сэр? Чертыхнувшись, Бун принялся сосредоточенно копаться в карманах. Извлек на свет божий слегка поцарапанный кусок пластика и вложил его в требовательно протянутую клешню робота. Тот, аккуратно вставив пластиковый прямоугольник в прорезь между пластин грудной брони, сосредоточенно загудел. На мониторе замелькали колонки цифр — робот деловито сверял номера лицензии и проверял ее по объединенной базе данных. Выжидательное гудение сменилось разочарованным. - Ваша лицензия не просрочена, сэр — обиженно буркнул он, и Бун самодовольно кивнул. - В таком случае, — мстительно продолжил робот, — давайте начнем процедуру оформления. Итак, сегодня в 12.00 пополудни, независимым наемником, членом группировки независимых наемников свободного Вестсайда, Крейгом Буном, номер лицензии 134 587, выдана отделом лицензирования № 34 Вестсайд, кооператив, был убит легионер Аврелий из Феникса. Бун нервно кивнул, предчувствуя неладное. - Вы еще не забирали свои трофеи, сэр? — вкрадчиво поинтересовался робот. Бун покосился вниз, где, размахивая всем имеющимся в наличии оружием, носились возбужденно-обозленные легионеры и, сглотнув, промямлил: - Н-нет, пока. - Тогда, сэр, я считаю разумным заранее заполнить все необходимые квитанции. — робот деловито достал пачку квитанций. — Итак, начнем. Согласно параграфу 3 «Закона о налогообложении свободного Вегаса», тринадцать процентов от стоимости полученных вами трофеев уходит в казну, не так ли, сэр? Бун сокрушенно кивнул, подтверждая вышесказанное. - Далее, — робот почесал экран манипулятором, — пять процентов в уплату членского взноса в группировку независимых наемников. Я прав? Бун поморщился, попытавшись хотя бы визуально оценить приблизительную стоимость трофеев и высчитать из нее набежавшие проценты, но, после непродолжительной борьбы, позорно капитулировал. - Еще пять процентов на компенсацию морального вреда сослуживцам покойного, вынужденным присутствовать при столь душераздирающей сцене его гибели. - Что-о?! — возмущенно взревел Бун, — Да им-то с каких херов?! - Еще полтора процента — добровольное пожертвование в фонд адресной социальной помощи сиротам войны, — невозмутимо продолжил робот, полностью проигнорировав его праведное возмущение. - Еще два процента — на восстановление экологического баланса Мохавских Пустошей. - Да при чем здесь экология? — Бун начинал тихо выпадать в осадок. - Как это при чем? — резонно возразил робот, — Он гнить будет? - Н-ну... - Вонять будет? — продолжила дожимать адская машина. - Н-ну?.. - Значит, будет нанесен ущерб экологии? - Э-ээ... - В таком случае с вас еще пятнадцать процентов на утилизацию отходов! - Бля-ааать! — взгляд Буна лихорадочно заметался по разложенному вокруг снаряжению, в поисках импульсной гранаты. В расщелинах притихли насмерть перепуганные гекконы, затаились дутни, которым недавно предъявили налог за использование воздушного пространства Мохаве. Даже легионеры примолкли, с интересом дожидаясь развязки и чувствуя себя практически отмщёнными. - И десять процентов — налог на недвижимость! — торжествующе закончил робот. - Какая, нахер, недвижимость? Откуда здесь недвижимость? — взвыл окончательно слетевший с катушек Бун. - Легионер лежит? — невозмутимо поинтересовался секьюритрон. - Лежит, — обреченно согласился Бун. - Не двигается? Бун лишь тупо кивнул. - Значит — недвижимость! — гордо констатировал робот с абсолютно непробиваемой непоколебимостью бюрократа. Бун судорожно икнул. Метнув затравленный взгляд на оставшиеся в руке у робота несколько одиноких квитанций, он кубарем скатился с высотки и на всех парах понесся к оставленному в полумиле мотоциклу. «Скорей, скорей!!» — лихорадочно думал он, суматошно дергая стартер. На плечо, осторожно опустился... манипулятор. - А транспортное средство у вас зарегистрировано? — вкрадчиво спросил секьюритрон. - А-а-а-а-а!! — душераздирающе закричал Бун, отшвыривая манипулятор и... проснулся. - Что с тобой, Крейг? — на него испуганно смотрел Микки, потиравший ушибленную руку. - Ни... чего, — в два приема выдавил Бун, украдкой стерев холодную испарину со лба, — просто кошмар приснился! - Это от длительного безделья, — Микки сочувственно погладил его по плечу, — Ну ничего, вот сейчас соберемся, сходим в Коттонвуд-Коув, легионеров постреляем... - Не-е-ет!! — Бун в остром приступе паники скатился с кровати и скорчился в углу ободранного номера мотеля Новака. - Да что с тобой, Крейг? — Микки глянул на него с неприкрытым изумлением. - Все в порядке Микки, я тут просто подумал, — Бун несколько раз глубоко вздохнул, начиная успокаиваться. - Что подумал? — Микки покосился на него с подозрением. - А что мы все легионеров гоняем? Давай внесем в нашу скучную жизнь хоть какое-то разнообразие. - Например? — удивился Микки. Лицо Буна осветила мстительная ухмылка. - Наприме-е-ер? — зловеще протянул он, — Например... Хауса завалим!! И нежно погладил приклад своей любимой винтовки.