Письмо

«Привет, Фред! Как ты там? Давно я тебе не писал, прости, слишком много навалилось дел в последнее время. Это не значит, что я забыл про тебя. Поверь, я вспоминаю каждую минуту свой жизни.» Джордж тяжело вздохнул и поставил жирную точку. Он ведь и правда не перестает думать о брате, даже спустя два года после смерти. Уже казалось, что рана должна затянуться и перестать кровоточить, но это совсем не так. Потерять Фреда все равно, что потерять обе руки, которые так нужны для того, чтобы выжить. «У нас тут праздник. Представляешь, Рон сделал предложение Гермионе. Кто бы, что не говорил, а они классная пара. Ты проиграл, братец. Помнишь, говорил, что он никогда не решится, так и будет по-тихому пускать слюни на Гермиону? Когда приду к тебе, приготовь три галлеона. И не надейся, что я забуду. Правда без тебя праздник совсем не тот. Не хватает наших шуток, приколов, смеха. Без тебя дом стал пустым и это ужасно. Ты когда-нибудь замечал, что наша комната просто огромная? А я заметил, когда начал жить в ней один. Тут так тихо по вечерам и идеальный порядок, который режет глаза. У нас хоть раз был порядок? Не припоминаю.» Джордж усмехнулся и упершись руками на стол, встал. Стул отодвинулся назад, сопровождаясь противным скрипом. Рядом стояло зеркало и он встал напротив него. Так, чтобы не было видно поврежденного уха. Теперь он чертовски сильно похож на Фреда. Те же огненно-рыжие волоса, то же телосложение, вот только глаза выдают все. У Джорджа они карие, а у Фреда голубые, ясные, как небеса. Немая слеза скатилась по щеке парня, стоило ему только вспомнить эти глаза. Они всегда были озорные, добрые, никогда в них не было злобы или лицемерия. Лишь радостные, поистине светлые чувства. Вот только больше нет этих глаз. И никто не сможет оценить их красоту по достоинству. Джордж резко развернулся и схватил очередное письмо, которое писал брату. Это было единственным для него выходом - выражать все свои мысли на бумаге, словно он рассказывает о своих переживаниях, единственному, кто поймет - Фреду. Ведь больше никто и никогда не сможет так же чувствовать его, как брат. Еще пара секунд и клочки письма летят вниз, мягко опускаясь на деревянный пол. И каждый гребанный раз Джордж не может закончить его, натыкаясь на воспоминания.